解为仇恨，如果是眼泪，他可以理解为软弱。

&esp;&esp;但这个人像是已经从隧道那头走出来了，站在阳光下，对着录音笔把年少时那些夜晚的细节一条一条地摊在桌面上，语气平淡得像在做会议纪要。

&esp;&esp;喜多川换了台。

&esp;&esp;另一个频道在播深夜综艺，画面里几个年轻偶像坐在沙发上被主持人调侃，他认得这几个人，是他旗下某个组合的成员，但屏幕下方打出的字幕写着出演者所属事务所，后缀不是杰尼斯。

&esp;&esp;叛徒。

&esp;&esp;他关掉电视。

&esp;&esp;安静突然填满了空间，满到他能听见自己的心跳，即便衰老，心脏还是一下一下，缓慢而固执地敲着胸腔，他想，这样健康的心脏，最少还能跳十年。

&esp;&esp;他这辈子听过太多沉默。

&esp;&esp;那些少年在深夜关门时的沉默，电视台在电话那头的沉默，受害者家属收了和解金后签字的沉默，玛丽什么都不问的沉默。

&esp;&esp;他也是沉默的，因为他无需开口。

&esp;&esp;几十年来，沉默像一层又一层保鲜膜裹在他身上，密不透风，他几乎以为自己可以永远不透气地活下去。

&esp;&esp;喜多川在黑暗里坐了很久，然后开始想一个问题。

&esp;&esp;不是“我有没有做错”，这个问题他四十年前就没问过，多余，如果他有错，杰尼斯就不会成为如今的帝国。

&esp;&esp;他想的是另一件事。

&esp;&esp;慢慢地想。

&esp;&esp;他没有子女，杰尼斯就是他的孩子。

&esp;&esp;他在，杰尼斯就是他的化身，每一天的头条都是他的名字，每一个广告商撤回赞助都是因为他，每一个艺人走都是因为他。他不是一个可以躲起来的前社长，他是印在这家公司门牌上的、刻进血肉里、流淌在血脉里的名字。

&esp;&esp;他起身走到书桌前，打开台灯，灯光把他的影子投在墙上，一个佝偻的黑影趴在满墙的奖杯和照片上。

&esp;&esp;他拿起笔，开始写字。

&esp;&esp;措辞很慢，每一句都在反复斟酌，像他四十年来审阅每一份合约那样审阅自己即将留下的最后一份文字。

&esp;&esp;写完，折好，放进信封，在信封上写下“玛丽收”。

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