即便是白日，室内也昏暗如黄昏，唯有灰尘在从窗隙透入的光柱中缓缓沉浮。

朝雾跪坐在琴架前，面前是一把老旧的三味线。琴身漆面斑驳，弦却绷得极紧，在昏光下泛着冷冽的金属光泽。

教习的老妓名唤“百合”，曾是二十年前名动吉原的花魁，如今人老珠黄，留在樱屋管教新人。

她总是穿着一身毫无纹样的墨色小袖，发髻梳得一丝不苟，脸上涂着厚厚的白粉，嘴唇却点得极小，像一颗干涸的血珠。

“拨弦。”百合的声音没有任何起伏。

朝雾抬手，指尖按上琴弦。

她手指细嫩，琴弦如刀刃，第一声拨响时，指尖立刻传来火辣辣的痛。她咬着牙继续，一下，又一下。

单调的音节在空旷的室内回荡，枯燥得令人发疯。

指尖很快磨出透明的水泡，水泡破裂，渗出血丝，染红了琴弦。每拨一次，都像用刀刃反复切割皮肉。

汗水从额角滑落，滴在琴身上，晕开小小的深色圆斑。膝盖早已跪得麻木，后背的衣衫被冷汗浸透，紧贴在皮肤上，冰冷黏腻。

百合盘坐在三尺外的蒲团上，闭目养神，仿佛那刺耳的音节与她无关。

不知过了多久，朝雾右手食指的水泡彻底破裂，血涌出来，顺着琴弦往下淌。她痛得一个哆嗦，音调骤然走偏。

百合睁开了眼。

她缓缓起身，踱步到朝雾面前，俯身，用手中的象牙戒尺挑起朝雾流血的手指。血珠顺着戒尺光滑的表面滚落，滴在榻榻米上，绽开一朵小小的、暗红的花。

“疼？”百合的声音低而缓，像毒蛇吐信。

朝雾咬着下唇，点头。

“记住这疼。”

百合凑近，白粉下的眼睛像两口深井，映不出任何光亮，“在这里，没有技艺的人，连喊疼的资格都没有。你的眼泪、你的血、你将来在床上演的欢愉，都是商品的一部分。疼要疼得美，哭要哭得贵——明白吗？”

朝雾怔怔地看着她。

百合松开戒尺，血迹在象牙上留下一道蜿蜒的痕：“继续。”

朝雾低下头，看着自己血肉模糊的指尖。血还在流，染红了指甲，染红了琴弦，也染红了她的视线。

忽然，她做了一个让百合都微微挑眉的动作——

她低下头，将受伤的食指含入口中，用力一咬。

破裂的水泡被牙齿彻底撕开，脓血混着唾液涌出，痛感如烈火般窜遍整条手臂。她额角青筋暴起，却硬生生没发出一声闷哼。

吐掉口中的血水，她重新抬手，按上琴弦。

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