&esp;&esp;卡卡沉默了。

&esp;&esp;他以前确实有半夜失眠的毛病。

&esp;&esp;那些深夜里，黑暗会把所有的边界都模糊掉，房间、床铺、身边人的轮廓，全都融化成同一片深色的寂静。

&esp;&esp;他有时候会自言自语，把白天不会说出口的话翻出来，翻来覆去地念叨，像在拨弄一串念珠。他以为那些话都掉进了夜色的深渊里，没有回响，没有听众。

&esp;&esp;原来不是。

&esp;&esp;“你不是发烧了吗，”克里斯忽然翻了个身，用后背对着他，声音从肩胛骨的缝隙里漏出来，“快点睡觉休息一会儿，醒了再说。”

&esp;&esp;卡卡看着他的后背。

&esp;&esp;克里斯的脊椎骨在t恤下面微微凸起，一节一节地排成一条浅浅的弧线，肩胛骨的边缘像两片折叠起来的翅膀，在呼吸之间轻轻地收拢又展开。他伸出手指，沿着那条脊椎的弧线慢慢地滑下去，从后颈滑到腰窝，克里斯整个人像被挠了痒痒似的缩了一下，把被子拉过头顶，闷声说了一句“别来弄我”，语气却软得像一块快要融化的棉花糖。

&esp;&esp;卡卡收回手，把被子从他头顶上拉下来，露出那双还睁着的眼睛，他平躺着，一只手伸过去握住了克里斯的手，十指松松地交扣在一起，像根系在地下悄悄缠绕的木棉和橡树。

&esp;&esp;“巴西。”他说。嗓子还是哑的，但这个字从他嘴里说出来的时候，带着一种奇怪的滚烫，像是被低烧熨过的丝绸，柔软而妥帖——家乡的味道。

&esp;&esp;克里斯转过头看他。卡卡的脸侧向窗户的方向，下巴的线条在雨天的光线里显得比平时柔和，他闭着眼睛，睫毛偶尔颤动一下，像是正在被梦的边缘轻轻拉扯，但手指始终没有松开克里斯的手。

&esp;&esp;“巴西很热的，”卡卡说，声音像从很远的地方传过来，“你受得了吗？”

&esp;&esp;克里斯嗤了一声：“我又不是没去过。”

&esp;&esp;“你去的是里约，”卡卡睁开眼睛，偏过头看着他，尚且迷离的目光里带着一种不急不慢的认真 本章尚未完结,请点击下一页继续阅读---->>>

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