里，手边压着化验单，脸色发白，却还是抬头看着屏幕，看着他这脚进球。

&esp;&esp;鲁尼还搭着他的肩，见他半天没反应，皱着眉推了他一把：“回神了！”

&esp;&esp;克里斯这才猛地动了一下，抬手把人拨开，转身往中圈走。

&esp;&esp;上半场结束时，比分一比零。

&esp;&esp;曼彻斯特主场沸腾，解说席几乎把这粒进球吹成了旧王回归。中场广告和短评轮番切进来，几乎每一段都在讲同一件事——他来了，他进球了，他在这座城市扎下根了，他正在甩开西班牙的一切。

&esp;&esp;更衣室里，教练讲话，队友喘息，水瓶拧开，毛巾甩来甩去。

&esp;&esp;克里斯坐在自己位置上，低头盯着鞋尖，他很想看手机，很想知道卡卡现在在哪，看了没有，流没流血，医生有没有让他留院，耳边那句“他在医院看你进球”到底是真是假。

&esp;&esp;可是卡卡让他好好比赛，好好上场。他已经因为机场视频和诊所记者惹出一串麻烦，至少在这剩下的四十五分钟里，他不想再让自己方寸大乱。

&esp;&esp;教练讲完战术，所有人起身。鲁尼从旁边经过，顺手把他的水瓶塞回他手里，“克里斯，你表情像要去杀人。”

&esp;&esp;克里斯抬眼看他。

&esp;&esp;鲁尼挑了挑眉，“外头镜头全拍到了，你自己收着点。”

&esp;&esp;下半场对方扳平心切，阵型前提，身后空当也跟着大了。克里斯越踢越狠，像把上半场那粒进球只当成开始。每一次回抢，每一次起速，每一次对抗，都带着一股极重的戾气。

&esp;&esp;第六十二分钟，他又一次在禁区边缘拿球，起脚前被人从侧后方重重扫了一下，小腿一阵刺痛，整个人往前栽，球却还是滚了出去，擦柱偏出。

&esp;&esp;主裁没吹。

&esp;&esp;全场嘘声震天。

&esp;&esp;克里斯趴在草皮上，呼吸发乱，耳边却只有自己胸口轰鸣。他撑着地站起来，眼前发黑了一瞬，他使劲眨眨眼睛，抬手抹掉唇边一点汗水，朝边裁那边瞥了一眼。

&esp;&esp;接下来十几分钟，双方拉扯得极其凶猛。

&esp;&esp;直到第八十一分钟，终于又打出一波流畅配合，右路传中，中锋头球做下，球落到禁区前沿。克里斯一步上前，迎球抽射。

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