esp;卡卡解开安全带，手刚碰到车门，旁边的人忽然低声叫了他一句。

&esp;&esp;“卡卡。”

&esp;&esp;他转过头，今天克里斯叫他名字的频率太频繁了。

&esp;&esp;克里斯已经朝他这边倾了过来，动作快得几乎像一种本能，额头先抵在他的肩上，呼吸很烫，透过薄薄的衬衣布料扑上来。那一瞬间，卡卡甚至能清晰地感觉到他的睫毛擦过自己的颈侧，带起一阵细小的麻痒。

&esp;&esp;“我不想送你进去。”克里斯说。

&esp;&esp;他的声音闷在卡卡肩头，听起来比平时更低，也更幼稚，像把心里最不体面的那一部分直接拿了出来，连遮都不遮一下。

&esp;&esp;“我知道。”卡卡抬起手，摸了摸他的后脑勺。

&esp;&esp;克里斯却像被这一下摸得更难受了，手臂忽然收紧，把人整个人抱进怀里。那力道大得有些失控，像是想把卡卡揉进自己的身体里，变成一块骨头，变成以后就算隔着城市、隔着球场、隔着媒体和飞机航线，也不会离开的东西。

&esp;&esp;卡卡的背撞在车门上，发出一声很轻的闷响。

&esp;&esp;他没有躲，也没有劝，只是任由克里斯这样抱着，过了片刻，才低声说：“克里斯，我喘不过气了。”

&esp;&esp;那双手臂一下松了点。

&esp;&esp;克里斯抬起头，眼睛已经红了。他看着卡卡，像是有很多话要说，最后却只憋出一句：“你能不能别走。”

&esp;&esp;卡卡的呼吸停了一拍。

&esp;&esp;克里斯是认真说的。只要卡卡这一秒点头，他大概真的会立刻掉头，把车开回去，把旅行包扔在后座，把手机关机，把明天和下周三都丢开。

&esp;&esp;卡卡看着他，忽然觉得鼻腔里有一点极轻的腥甜味漫上来。

&esp;&esp;他心里一沉，面上却没露出来，只是抬手，拇指轻轻擦过克里斯发红的眼尾。

&esp;&esp;“我要回去比赛。”他说。

&esp;&esp;克里斯的眼神一瞬间暗下去。

&esp;&esp;“我知道了。”

&esp;&esp;他知道。他一直都知道。正因为知道，所以才更难受。卡卡不是因为不想留才走的，而是因为他有必须回去面对的东西——比赛，皇马，训练，媒体，那个已经开始计息的契约，和所有克里斯现在碰不到、也替不了他的东西。

&esp;&esp;克里斯想把人留下，却比谁都更清楚自己不能真的这么做。

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