&esp;&esp;渴望像野火一样烧起来，烧尽了恶魔的低语, 烧尽了理智的警告。

&esp;&esp;他想要那温暖更紧地包裹他，想要那呼吸落在他皮肤上。

&esp;&esp;他极轻微地、几乎是无法控制地, 向上仰了仰头，是一个无声的邀请。

&esp;&esp;卡卡的瞳孔骤然收缩，悬停的手指蜷缩起来，握成了拳，手背上青筋隐现。

&esp;&esp;他喉结剧烈地滚动了一下，像是咽下了某种极其苦涩的东西。

&esp;&esp;他没有吻下来，也没有拥抱得更紧。

&esp;&esp;他只是保持着那个低头凝视的姿势，呼吸灼热地交缠, 眼睛里的海起了风暴, 浪涛汹涌，几乎要将他吞噬, 也将克里斯卷入。

&esp;&esp;可是最终他的拳头松开了, 颤抖的指尖最终落下，拂开了克里斯额前被冷汗浸湿的一缕头发, 指腹短暂地擦过他的额角皮肤。

&esp;&esp;克里斯不知道自己是多久睡着的, 也不知道是多久醒的, 只知道卡卡告诉他马德里下雨了。

&esp;&esp;雨从凌晨开始下，起初是淅沥的, 到了清晨训练时间, 已经变成绵密不绝的银灰色雨幕, 将巴尔德贝巴斯包裹在一片朦胧的潮湿里，空气吸进肺里带着沉甸甸的水汽和凉意。

&esp;&esp;更衣室比往常安静, 只有柜门开合的闷响和球员们压低嗓音的交谈。

&esp;&esp;雨水冲刷着高窗，发出持续不断的沙沙声，像无数细小的虫子在爬。

&esp;&esp;克里斯有些烦躁地换上训练服，布料摩擦过的皮肤，沾染上一种黏腻的不适，后颈伤疤所在的那一小片地方，在潮湿天气里总是隐隐发胀，今天尤甚，像下面埋着一块将要苏醒的、不安的炭。

&esp;&esp;他瞥了一眼斜对面的柜子，卡卡已经穿戴整齐，正低头系着鞋带，侧脸线条在昏暗光线下显得有些紧绷，昨晚别墅里那种无声的温暖依偎，还有最后时刻悬停在额角的手指，和那双黑色眼睛，此刻像隔着一层毛玻璃，变得不真实，却又沉甸甸地压在胸口，让每一次呼吸都需要额外的力气。

&esp;&esp;“这见鬼的天气，”拉莫斯嘟囔着，把换下的衣服塞进柜子，“室外训练肯定取消了。”

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