及掩耳之势的速度爬上耳根。

&esp;&esp;整张脸热得他糊糊涂涂，下意识地抬起手背，胡乱在嘴边擦了一下，动作仓促又笨拙，擦完了才想起来在卡卡面前，自己是不是应该表演得更像个成熟的人一点。

&esp;&esp;卡卡仍然举着咖啡杯，却没有喝，抬眼好整以暇地看着他手忙脚乱的样子，没有再多说什么，只是重新低下头，慢条斯理地喝完了杯中最后一点咖啡。

&esp;&esp;视线终于移开，克里斯松了一口气，拿了张纸把手背擦干净，却感觉更糟了。

&esp;&esp;他宁愿面对的是审视和追问，而不是这种始终被卡卡注视着，关切地注视着，像个需要被提醒的生活不能自理的小孩般的处境。

&esp;&esp;“我九点的车去伦敦。”卡卡放下咖啡杯，瓷杯与托盘碰撞发出清脆的声响。

&esp;&esp;克里斯“嗯”了一声，没有抬头，抓着餐刀盯着盘子。

&esp;&esp;他感觉喉咙发紧，想说点什么，比如“谢谢你来”，或者“昨晚……对不起”，但话语卡在喉咙里，像一团湿透的棉花，沉重而无法吐出。

&esp;&esp;克里斯实在太害怕任何形式的对话都会再次揭开那层勉强结痂的伪装。

&esp;&esp;卡卡站起身，把自己用过的餐具放到厨房洗净，走回克里斯面前，目光在他头顶盘旋一瞬间，拿起搭在椅背上的羊毛大衣。

&esp;&esp;“我该走了。”

&esp;&esp;克里斯也跟着站起来，沉默地送他到玄关。

&esp;&esp;两人之间始终隔着两个步子的距离，脊背和胸膛贴得很近，近到仿佛要挨在一起，又仿佛远得像隔着一道无形的鸿沟。

&esp;&esp;卡卡利落地拉开门，冬日清晨清冷的空气涌入。

&esp;&esp;他脚步顿了一下，似乎想回头，但最终只是侧了侧脸，“照顾好自己，克里斯。”

&esp;&esp;世界重新归于寂静，只剩下克里斯一个人站在空旷的玄关里。

&esp;&esp;昨夜残留的、属于卡卡的那点香根草和皂角混合的气息，正在被中央空调的系统风迅速稀释，带走。

&esp;&esp;那根一直紧绷的神经，随着这气息的消失，骤然断裂。一阵生理性的反胃感猛地涌上喉咙，他冲进客用洗手间，对着马桶干呕起来，什么也吐不出来，只有眼泪不受控制地逼出眼眶。

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