“他该活着。活着看我怎么坐上那个位置，看我怎么把他求而不得、却又肆意践踏的东西，一样一样，全握在手里。”

“看他怎么在泥里挣扎，看他最后那点可笑的傲慢，怎么一点一点被我碾碎。”

他说这话时，语气甚至算得上平静，可每一个字都带着经年累月的恨意，和一种近乎残忍的冷静。

“殿下，”我伸手，轻轻覆上他放在桌上的手，他的手很凉，“别喝了。”

他手背微微一僵，抬眼看向我。烛光里，他眼底有些红血丝，不知是连日疲惫，还是酒意上涌，抑或是别的什么。

“让我喝。”他说，声音很轻，却带着一种不容置疑的执拗。

他反手握住我的手，指尖有些用力，然后松开，又去拿酒壶。

我看着他再次斟满酒杯，仰头喝下。酒液滑过喉结，留下一道微亮的水痕。

“十六岁，”他忽然开口，声音飘忽起来，像是陷入了遥远的回忆，“我第一次去北境。阴山脚下，风像刀子……”

“军营里那些老兵，看我的眼神，像看个来镀金的公子哥。”

“那年冬天，突厥人来犯。我带着三百骑，绕到他们背后，烧了粮草。”

“回来的时候，马累死了三匹。有个老兵，替我挡了一箭，死在我怀里。”

“他临死前抓着我的手，说：‘殿下，您……您跟他们不一样。’”

“哪儿不一样？”他自问，又自答，“不知道。可能因为我是真想打，真想赢，真想把那些在边境烧杀抢掠的杂种，一个一个，全宰了。”

他又喝了一杯。

酒液在杯沿晃了晃，洒出来几滴，落在桌上，洇开一小片深色。

“十八岁，平陈。”

“渡江那天，风很大，战船在黑夜里像一头头沉默的巨兽。我站在船头，看着对岸建康城的灯火。”

“心里就一个念头：这天下，该换种活法了。”

他的语气起初还算平稳，甚至带着点少年人回 本章已阅读完毕(请点击下一章继续阅读!)

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