他终于开口，声音低哑，刮在寂静的空气里，“这段时间，辛苦你了。”

说完，手指移开了。

那一小块皮肤骤然暴露在空气里，凉意激得我微微一颤。可残留的触感却火烧火燎，顺着血脉往四肢百骸窜。

辛苦？

他知道什么辛苦？

他知道我那些“辛苦”里，有多少是对现状的无力，有多少是真实的恐惧和委屈，有多少是……因为他？

巨大的荒谬感和一种近乎崩溃的酸楚猛地攫住了我。

我死死咬住牙关，把喉头那点没出息的哽噎咽回去，猛地低下头，胡乱把东西扫进药箱。

扣锁的时候，手抖得厉害，对了好几次才扣上。我抱起箱子，转身就走，脚步快得差点带倒椅子。

“明天。”

他的声音从身后传来，又恢复了那种没有情绪的平稳，仿佛刚才那片刻的接触和低语都是我的错觉。

“戏演够了，去黑风坳。”

“嗯。”

我拉开门，一头扎进浓黑的夜色。寒风扑面，刀子一样刮在脸上，可脸上被他碰过的地方，依旧烫得惊人。

我站在廊下，夜风卷着远处模糊的更鼓声。抬手，用冰凉的手背狠狠蹭了蹭眼下。

蹭不掉。

我站在黑漆漆的院子里，算了算。

从上元灯会到现在，认识他，满打满算，也就几个月。

几个月。

短得不够认清街坊邻居，不够种熟一茬庄稼。

可就在这几个月里，这个人。

带我看过黄河的怒涛，听过文思阁的漏刻，在太极殿前和人撕咬，接过要命的圣旨，又在陇西这鬼地方，替我挨过一刀。

现在，他用这根替我挨过刀、还裹着我亲手缠的绷带的手指，抹了抹我好多天前干透的泪痕，跟我说，辛苦了。

杨广。

我念着这两个字，舌尖抵着牙齿，品不出滋味。

几个月，怎么就能把人一辈子该撞的南墙、该跳的火坑、该挨的刀子，都囫囵吞了一遍呢。

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