再对折。

折成一个很小的方块。

那个方块小到能完全被她握在手心里，像一个被压缩到极致的东西——一团不敢展开的恐惧，一句说不出口的话，一段还没准备好面对的人生。

她握着那个小纸块，手搁在膝盖上，低着头，一动不动。

阳光从她左边的窗口照进来，在她右边的墙上投下一片斜长的影子。

影子的轮廓很清晰，一动不动地贴在墙上，像一幅剪影，又像另一个她，被钉在那里，无处可去。

这场戏，程砚声用了整整七分钟的长镜头。

没有剪辑，没有切换，没有蒙太奇的任何技巧。

镜头就那样安安静静地对着安慧，像一个耐心的旁观者，记录着她从拿起诊断书到把它折成一个小方块的整个过程。

七分钟里，房间里的光线几乎没有变化，冰箱的压缩机时而启动时而停止，远处偶尔传来一声楼道里的关门声。

七分钟里，安慧没有掉一滴眼泪。

但她把那种巨大的、无声的、像一整片天空塌下来压在一个人身上的绝望——演得在场的每一个人都不忍心呼吸。

录音师把耳机摘下来了，因为他发现自己屏住呼吸太多次，耳朵里全是自己心跳的声音。

灯光师蹲在角落里，一动不动地盯着安慧的脸，手里的对讲机始终没有举起来。

副导演站在程砚声身后，眼眶红了，但她咬着嘴唇没让自己发出任何声音。

程砚声没有喊“卡”。

直到安慧自己抬起头来，看着镜头——也就是看着程砚声的方向——然后微微摇了摇头。

那一下摇头太轻了，像是摇头，又像是某种说不清道不明的、缓慢的、疲倦的否认。

程砚声这才从监视器后面站起来，声音不高不低地说了一句：

“过了。保一条。”

他走到安慧面前，顿了一下，然后问：“小兰，你刚才看诊断书之前，是不是先看了一眼茶几上的搪瓷缸子？”

安慧愣了一下，像是刚从很深很深的水底浮上来，还没来得及完全回到现实，她想了想，然后点头。

“为什么？”

安慧又想了很久，久到片场其他人都以为她要说不出来了，她低着头，看着自己手心里那个被攥出褶皱的小纸块，轻声说：
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