可这件事，他犹豫了。

不是因为不相信顾正峰，是因为这件事太大了。

大到他自己花了好几个月才真正接受，大到说出去没人会信，大到连他都觉得荒唐。

“爸，”顾正峰的声音沉下来，“你到底想说什么？”

顾老看着他的眼睛。

那双眼睛和顾擎昀的很像，深邃，沉静，不轻易流露情绪。

可此刻，这双眼睛表面平静，底下不知道有多深。

“正峰，”顾老终于开口了，“陆茗他不是这个时代的人。”

顾正峰愣住了。

“他是从一千年前的宋朝来的。”

“……”

儿子怕你

廊下的风又起了。

顾正峰看着父亲。

他忽然想笑。

不是觉得好笑，是觉得荒唐，荒唐到他想笑。

可他没有笑，因为他知道，父亲从不说谎。

这辈子，父亲从没骗过他。

“爸，”他的声音极为沙哑，“您知道自己在说什么吗？”

“我知道。”顾老声音平稳，“我活到这个岁数，知道自己在说什么。”

“宋朝。”顾正峰重复了一遍，声音涩得像含着沙，“一千年以前。您说他是从一千年以前来的。”

“是。”

顾正峰沉默了几秒。

然后他站起来，走到廊下，背对着顾老，看着院子里的花花草草。

“爸，”他声音很低，几乎被风声淹没，“您怎么知道的？”

“擎昀说的。”顾老声音从身后传来，不急不慢，“但不止擎昀。我自己也有眼睛，会看。”

顾正峰转过身，看着父亲。

顾老没有看他。

老人低着头，看着自己手里那把蒲扇，扇面已经泛黄了，边角磨得发白，可还在用。

他舍不得扔，用了十几年了，从老伴还在的时候就用的。

“您信？”

“我信。他的茶道，他的琴艺，他的书法，他的棋。那些东西不是学的，是长在骨头里的。”

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