怎样活着才算是对？

马车晃晃悠悠地往回走。

车轮碾过青石板，发出规律的辘辘声，像一首单调的催眠曲。

车厢里弥漫着淡淡的檀木香，是从车壁上的香囊里透出来的，安神，静心。

谢昭靠在车壁上，姿态放松，目光却时不时往对面瞟一眼，沈砚在闭目养神。

文静坐在车门口的位置，双手规矩地放在膝上，坐姿端正。

沈砚从上车就闭上了眼睛，靠着车壁，像是睡着了。

午后的光从窗帘的缝隙里漏进来，在他脸上投下一条一条的光影，衬得那张脸越发苍白、清瘦。

他的呼吸很平稳——太稳了，稳得像刻意控制过的。

谢昭知道他没睡。

他还知道，文静想说点什么。

这姑娘从上车就不太对劲，看他的眼神里几乎写着快问我，问问我。

她大概以为自己藏得很好，可谢昭是什么人？

“文静。”谢昭开口。

文静立刻坐直了，那反应速度快得像被什么机关弹了一下：“少爷？”

“你刚才说，锦春楼是你家的？”

文静点点头。

“你爹开的？”

“是我爷爷开的。”文静的声音里带上了一点骄傲，“不过现在已经是我在管事。”

谢昭的目光往旁边扫了一下。

沈砚还是那副闭目养神的模样。可谢昭注意到，他的手指——那只垂在身侧的手，指尖微微蜷着，像握着什么东西。

谢昭心里有了数。

“讲讲？”谢昭决定大发慈悲的满足一下小朋友的倾诉欲望。

文静看了一眼沈砚。

沈砚没有睁眼，这代表了默认，谢昭现在想知道的事情，沈砚同意。

文静兴致勃勃的开始说。

她讲她爷爷小时候的事。讲那年冬天有多冷，冷得山里的石头都能冻裂。讲爷爷赌气跑进山里，遇到魔族时有多害怕，那些魔族的眼睛在夜里是红的，像烧着的炭。讲那根攥在手里、根本没用处的棍子。

谢昭听着，脸上是淡淡的笑意，随着文静的讲述点头附和。 本章尚未完结,请点击下一页继续阅读---->>>

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