测悄然浮上心头，盘踞不去，像蛇用猩红的信子舔舐着他敏感的神经。

&esp;&esp;他睁开眼，发动车子，再次回到工作室，走向控制台。

&esp;&esp;他沉浸在黑暗里，戴上耳机，那些录制的旋律比任何烈酒都更猛烈的冲击着他的神经。

&esp;&esp;他需要这种感觉，近乎自虐地需要着。

&esp;&esp;需要将这几乎要将他撕裂的情绪，锻造打磨成更锋利、更可控的节奏和音效；需要将自己当初那份决绝选择带来的、至今仍在隐隐作痛的后坐力，淬炼成可供反复咀嚼、鲜血淋漓的艺术品。

&esp;&esp;手指在键盘和各种控制器上飞速移动，拧动旋钮，调整着每一条音轨的均衡和混响参数。

&esp;&esp;他试图用技术的极致精确，去覆盖、去驯服情感的混沌无序，将那句“我们分手吧”融入更具工业质感和冰冷力量的鼓点中；将那句“我爱你爱的太痛苦了”的叹息隐藏在缥缈空灵的和声后。

&esp;&esp;工作。专注。

&esp;&esp;他命令自己，仿佛在念诵咒语，世界里只剩下这个。

&esp;&esp;然而，酒精和疲惫腐蚀了他筑起的心防。

&esp;&esp;在那段循环播放的主旋律中，某些他深深压抑的画面，不受控制地、鲜明地闪回——

&esp;&esp;不是舞台上震耳欲聋的欢呼与刺眼的光芒，而是他最后一次摔门离开时，眼角余光瞥见她瞬间煞白的脸，和那只僵在半空、想要挽留却又不敢的手；

&esp;&esp;不是庆功宴上肆意喷洒的、带着虚假欢愉的香槟泡沫，而是他厉声质问她时，她眼中慌乱躲闪的泪光，和那句苍白到心碎的“我想着通过了再告诉你”；

&esp;&esp;也不是他臆想中她可能的挽留姿态，而是他自己转身之后，独自走在空旷的走廊里，心脏被生生撕裂、却强忍着不肯回头的痛楚……

&esp;&esp;“砰！”

&esp;&esp;他一拳砸在昂贵的键盘上，发出一声刺耳的不和谐音，打断了循环的旋律，也斩断了那些意图为她当初的决定辩解或后悔的回忆。

&esp;&esp;手背传来痛感，呼吸变得粗重不稳。

&esp;&esp;他一把扯下耳机，狠狠摔在控制台上，发出沉闷的响声。

&esp;&esp;为什么还是不行？

&esp;&esp;为什么即使是她选择了隐瞒，那股被背叛的愤怒和失望过后，留下的依旧是无边无际的痛楚？

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