每一个细节都在无声地呐喊：她活着，就是为了秦朗。

程驰的手指拂过玻璃板下秦朗小学时的一张照片，孩子笑得缺了门牙，被母亲紧紧搂在怀里，周淑慧看着镜头的眼神，柔软、明亮，充满了毫无保留的、近乎燃烧的爱。

他胸口猛地一堵，像被什么东西狠狠撞了一下。

老唐不知何时也走了进来，他站在门口，没有去看那些搜查细节，目光落在床头那张最大的合影上。

照片里的秦朗大概十五六岁，穿着干净的校服白衬衫，笑容依旧带着少年人特有的腼腆和青涩，周淑慧站在他身后，双手搭在他肩上，下巴微扬，脸上是混合着疲惫、骄傲和满足的神情。

阳光从他们身后照过来，给母子俩的轮廓镀上了一层毛茸茸的金边。

很美好的一幕。属于最寻常、也最珍贵的母子温情。

老唐盯着那张照片，看了很久很久。

他忽然开口，声音干涩得像是砂纸摩擦：“你说……他是装的吗？”

这句话没头没尾，但在场所有人都明白他在问什么，在问谁。

问那个蜷缩在血泊边，嘶吼着“不要打妈妈”的秦朗。

问那个此刻躺在医院，意识混沌的少年。

陆一弦从另一侧的衣柜前直起身。

他手里拿着一本硬壳笔记本，翻开的一页上，是周淑慧工整却略显幼稚的字迹，记录着秦朗一次感冒发烧的体温变化和用药时间，精确到分钟。

他合上笔记本，抬起头，望向老唐，也望向房间里其他沉默的同事。

他的脸色在从窗户透进来的、略显惨淡的晨光里，白得近乎透明。

“他不是。”

“他的崩溃，应激反应，对母亲的保护姿态，都是真实的。装不出来。”

他顿了顿，似乎在寻找更准确的词语，“那种程度的创伤性解离，是身心在无法承受的极端刺激下，最本能的断裂和逃避。”

“可是……” 许知然靠在门框上，眉头紧锁，“如果他不是装的，难道真是被催眠了？或者……某种我们不知道的精神控制？”
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