&esp;&esp;“他们都听不见”

&esp;&esp;“他们只听见自己的声音”

&esp;&esp;“只有你听见了我”

&esp;&esp;“你是谁”

&esp;&esp;他没有回答。

&esp;&esp;他不能回答。

&esp;&esp;他不知道在和谁对话。

&esp;&esp;这间教室的“意识”？这所学院的“意识”？还是校长？

&esp;&esp;他选择了沉默，继续拉琴。

&esp;&esp;琴声在教室里回荡，越来越低沉，越来越厚重，像一座山在缓慢移动。

&esp;&esp;教室里的温度开始下降——不是阴冷，而是庄严肃穆的、像在教堂里的那种冷。

&esp;&esp;黑板上又出现了新字：

&esp;&esp;“你不说话”

&esp;&esp;“你只用音乐回答我”

&esp;&esp;“我懂了”

&esp;&esp;“音乐就是你的语言”

&esp;&esp;“你是用音乐说话的人”

&esp;&esp;封染墨沉默着。

&esp;&esp;他只是不知道怎么回答而已。

&esp;&esp;但黑板上的“人”显然不这么认为。

&esp;&esp;它被他沉默和音乐打动了。

&esp;&esp;字迹变得更加潦草急促，像在激动中颤抖：

&esp;&esp;“我等了很久很久”

&esp;&esp;“等了无数节课”“无数个学生”

&esp;&esp;“没有人听见我”

&esp;&esp;“没有人愿意听我”

&esp;&esp;“你是第一个”

&esp;&esp;“你是唯一的一个”

&esp;&esp;“请你继续演奏”

&esp;&esp;“让我听完这首歌”

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