“八岁怎么了？萧家几代人的心血，总得有人接着。咱们这些做长辈的，替他看着几年就是了。”

“看着？”另一道声音接得慢条斯理，“那得看怎么个看法。公司的事复杂，股权的事更复杂。小默还小，有些东西，该过户的得过户，该代持的得代持。不然将来税务那边，麻烦得很。”

“是这个理。”有人附和，“都是为了孩子好，总不能让他一成年就背一堆烂摊子。咱们替他料理清楚，等他大了，该是他的还是他的。”

“该是他的”四个字，咬得轻飘飘的，像一片落叶，落下去就没了声音。

萧默站在楼梯拐角，手扶着栏杆。

他没有下去。

那些人没有抬头看他。

他们谈论他，像谈论一件待处理的物品——如何安置，如何保管，如何确保“该是他的还是他的”。语气温和，措辞得体，偶尔还夹杂一两句叹息：

“可怜见的，这么小就没了父母。”

“是啊，咱们得多费心。”

萧默听着，忽然想起上周父亲带他去马场，教他如何让马慢下来——不是勒紧缰绳，是放松。

越用力，马越反抗。

他现在就在用力。

用力攥着栏杆，指节发白。

可他不知道自己想反抗什么。

门是在这时候被推开的。

客厅里的声音停了一瞬。

萧默顺着那些人的目光看过去，看见一个人站在门口。

是余铭。

他认得他。

父亲的朋友，来过家里几次，每次都会给他带东西。

有一次是一本讲星星的书，有一次是一小盒巧克力，包装纸上印着他看不懂的字。

余铭站在门口。穿着黑色西装，身姿挺拔，从容不迫，带着青年人少有的沉着稳重。

他的视线扫过客厅里那一圈人，像掠过几件无关紧要的家具，最后落在楼梯拐角——

落在他身上。

萧默对上那双眼睛，抓着栏杆的手忽然就不那么用力了。

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