趴着一个人。

&esp;&esp;肖野整个人摊在地毯正中央，四肢伸开，像只晒太阳晒到翻肚皮的大型犬。周围铺了一圈草图纸，大大小小十几张，有的被压在他膝盖底下，有的被揉成团又重新展平，边角全是灰黑色的指印。

&esp;&esp;他脸上蹭着两道炭笔灰，一道横过鼻梁，一道斜在下颌，配上熬了不知几个大夜的血丝眼，活像个从工地上刚下来的泥瓦匠。

&esp;&esp;听见脚步，肖野猛地抬头。

&esp;&esp;那双眼睛亮得不像话。

&esp;&esp;“叔叔！”

&esp;&esp;苏御还没来得及后退，裤腿已经被一只沾满炭灰的手死死攥住了。

&esp;&esp;一股向下的拉力传来，苏御膝盖一弯。

&esp;&esp;“你——”

&esp;&esp;“坐，坐下看。”

&esp;&esp;肖野的力气大得不讲道理，直接把一百七十八公分的投行副总裁拽得踉跄半步，跟着往下坠。苏御单手撑住地面才没直接摔进那堆纸里，掌心压在一张草图的边缘，触感粗粝。

&esp;&esp;地毯上全是炭屑和铅粉。

&esp;&esp;洁癖拉响了警报，后脑勺嗡的一声。

&esp;&esp;苏御深吸了口气，没起身。

&esp;&esp;他看了一眼肖野的表情。

&esp;&esp;那股子兴奋劲儿是真的。不是装的，也不是撒娇。是创作者被灵感击中、急于倾倒的那种近乎疯狂的亢奋。

&esp;&esp;上一次看到这种眼神，还是毕设《闯入者》的布展倒计时。

&esp;&esp;算了。

&esp;&esp;苏御盘腿坐下，将衬衫袖口往上卷了两圈，动作利落。

&esp;&esp;“说。”

&esp;&esp;肖野深吸一口气，双手将面前三张最大的草图拼到一块儿，边角对得歪歪扭扭，和苏御的审美标准差了十万八千里。

&esp;&esp;“《回家》，三件套装置。双年展参展作品，全在这了。”

&esp;&esp;肖野的食指点在第一张上。

&esp;&esp;那是一扇门。

&esp;&esp;一比一还原的旧木门，草图上的铅笔线条极重，门板的木纹被处理得粗糙开裂。最显眼的是表面那些深浅不一的涂层痕迹——一层盖一层，刷上去又被粗暴覆盖，最底下隐约露出一小块原始的浅木色。

&esp;&esp;肖野的声音低了下去。

&esp;&esp;“这是我老家那个房间的门。”

&esp;&esp;他用指甲刮了刮纸面上最厚的那层涂抹 本章已阅读完毕(请点击下一章继续阅读!)

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