&esp;&esp;易怀景偷偷拍的。

&esp;&esp;第三张，是两人在海边接吻，背后是落日与波涛。

&esp;&esp;美得好不真实，像莫奈的画。

&esp;&esp;易怀景一张一张，仔仔细细看过，指尖几乎要抚上那些笑脸，又在触及前蜷缩起来。

&esp;&esp;打开了笔记本。

&esp;&esp;几乎满满一本子，都是诗。

&esp;&esp;全是他写的。写给沈潋川的情诗。

&esp;&esp;有的曾带着忐忑、献宝似的给人看过，换来一个轻吻或一句轻笑；

&esp;&esp;更多的，则是他隐秘的独白，从未示人。

&esp;&esp;他随意翻了两页，稍有停留：

&esp;&esp;那是一首他写了又改，斟酌再三，最终也没能完整送出去的诗。

&esp;&esp;——只在某个耳鬓厮磨、被暖意和眷恋包裹的深夜，他拥着人，将脸埋在对方颈侧，含糊不清地念过其中一两句。

&esp;&esp;当时沈潋川似乎轻笑了一声，又似乎没有，只是更紧地回抱了他。

&esp;&esp;【是冻土敛了一冬的温

&esp;&esp;是野芒擎着不肯熄的灯

&esp;&esp;不攀谁的肩也不倚谁的门

&esp;&esp;只在风里递漫开的香阵

&esp;&esp;往时光的缝隙里慢慢生

&esp;&esp;没碰过衣襟也没碰过眼神

&esp;&esp;却把空的日子浸得发亮

&esp;&esp;落在哪片荒都不算流浪

&esp;&esp;你是没名姓的暖，无形的魂

&esp;&esp;是所有存在里，最久的春】

&esp;&esp;……矫揉造作。

&esp;&esp;箱子的最底层，是一个厚实的牛皮纸文件袋，边缘被磨得起了毛。
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