他没有转头，没有看秦望舒，但他的嘴唇动了一下，说了两个字。

声音很轻，轻到秦望舒差点没听见；“是你吗？”

秦望舒张了张嘴，想说“是”，但他不知道自己是谁。

想说“不是”，但他不知道自己为什么在这里。

他什么都没说出来，那个人也没有再问。

车子拐进一条安静的街道，停在一栋房子前面。

那个人下了车，秦望舒跟在他后面，飘进了门。

门关上了，灯亮了，那个人换了鞋，没有开客厅的大灯，只开了沙发旁边的一盏落地灯，光线昏昏黄黄的。

那个人坐在沙发上，没有动。秦望舒站在他面前，看着他。

昏黄的灯光落在那张脸上，把他眼底的阴影拉得很长。

秦望舒忽然觉得鼻子很酸，但他不知道为什么，就是想哭，但他没有眼泪，他只是一团半透明的、飘在空中的东西，没有眼泪可以流。

那个人伸出手，放在沙发旁边的空位上，手心朝上，手指微微张着，像在等什么东西落下来。

秦望舒看着那只手，看了很久。

那只手很大，骨节分明，手指很长，指甲修得很整齐。

他不知道自己能不能落上去。他的手穿过了门、穿过了车、穿过了这个世界上所有的东西，什么都抓不住。

但他还是把手伸出去了。

他把自己的手放在那个人的手心里。

他的手是半透明的，像一块薄冰，而那个人的手是实的，温热的，有血有肉。

它们碰到一起的时候，秦望舒以为自己的手会穿过去，像穿过车门、穿过墙壁一样，什么都碰不到。

但他的手停住了。

他没有穿过去。

他的手指碰到了那个人的手掌，冰冰凉凉的，像冬天碰了一下窗玻璃。

那个人猛地握紧了拳头，把那团冰凉的东西握在手心里，握得很紧，紧到秦望舒感觉到了一种说不清道不明的疼，不是肉体的疼，是某种更深的、更沉的东西被扯了一下。

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