谢栖迟别开脸，呢喃出声，“你让我想想。”

——

次日，谢栖迟天没亮就醒了。

江浸月还在睡，睫毛垂着，呼吸很轻，一只手搭在他腰侧，掌心温热。

谢栖迟偏头看了眼窗帘缝隙里漏进来的光线，灰色的，像江浸月眼睛的颜色。

他想起昨晚在巷子里，江浸月问他的问题。

他伸手，把江浸月搭在腰侧的手指一根一根掰开，又合上，又掰开。

“醒了？”江浸月的声音带着刚睡醒的沙哑，眼睛还没睁开，手已经收紧了，把人往怀里带了带。

谢栖迟把脸埋进他胸口，“哥哥。”

“嗯。”

“你说的那个剧本，”谢栖迟顿了顿，“是之前跟我讲的音乐家和舞蹈家的故事吗？”

江浸月的手指在他后腰轻轻画了一个圈，“你还记得。”

“你那天说了很多。”谢栖迟下巴抵在他胸口，看着他，“你说的每一句话，我都记得。”

江浸月低下头，两个人的鼻尖几乎碰到一起。

“后来呢？”谢栖迟问，“那个故事后来怎么样了？”

“这个剧本我改了很久，”江浸月的声音陷入回忆，“那个舞蹈家是殉道者……”

谢栖迟蹭了蹭他的胸口，眼睛里满是期待与催促。

四目相对间，江浸月的手指抚过他的发丝，“舞蹈是他和世界对话的唯一语言。失去舞蹈，他的灵魂就失去了语法。所以他的堕落，不是放弃，是一场盛大的行为艺术。他在向那个夺走一切的世界呐喊：看，这就是你们造成的，满意了吗。”

他顿了顿，手指顺着谢栖迟的脊背滑下去，像在描摹一条看不见的曲线。

“然后他遇到了音乐家。他以为找到了同类，期待和音乐家一起沉沦。但音乐家没有，他在自己那片无声的废墟里，活得井然有序。”

“这刺伤了舞蹈家。因为音乐家的存在本身，就在否定他。于是舞蹈家产生了一种近乎邪恶的冲动，想弄脏他。”

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