根一根，硬生生地，在无数个疼痛与屈辱的日夜里，顶出来的。

而她，就站在对面。

享受着对方的隐忍与屈服。

甚至，将那份沉默的忍受，当作了可以肆意践踏、随意拿捏的软弱。

她把脸，深深地、用力地埋进了那件血衣之中。

埋进了那片象征着她的暴行与伤害、记录着无法磨灭罪证的暗褐色之中。

布料粗糙，摩擦着她满是泪水的皮肤。

皂角的气息早已散尽，只剩下陈年樟木与灰尘混合的、死寂的、令人窒息的气味。

她分明记得。

清晰地记得。

苏瑾穿着这件单薄的、粗劣的青衣，在她的房中，站过无数个晨昏。

端茶，磨墨，低声应是，擦拭她随手拂落的珍玩碎片……

背脊，从不曾真正地弯折。

即使那衣领之下，伤痕未愈，血迹未干。

那截她曾无意触碰过、觉得微凉而凸出的后颈骨节……

原来，那不是天生的形状。

那是伤口愈合后，增生的、坚硬的疤痕组织，将皮肉顶起的、永久的、无法消褪的印记。

是她，亲手烙下的印记。

太阳，一寸一寸地西斜。

昏黄的光斑，从她剧烈颤抖的肩头滑落，移到手臂，再移到膝盖，最终，彻底地消失在耳房深处的阴影里。

房内昏暗下来。

只有门口漏进的一点暮光，映着她跪在地上、蜷缩成一团的、不断抽搐的身影。

她不知道自己抱着那件衣服，跪了多久，哭了多久。

直到眼泪流干，嗓子嘶哑得发不出声音，只剩下胸腔里空荡荡的、却又像是被钝刀子一下一下、慢慢割着肉般的、绵长而绝望的疼。

她终于，极其缓慢地，抬起了头。

就着门口最后一点微弱的、灰蓝色的光，她将膝上的血衣，极其缓慢、极其郑重地，重新展开，抚平。

先是用颤抖的指尖，将每一道因为年深日久、被胡乱塞压而揪紧的褶皱，轻轻地、一点一点地捻开。

再用冰凉的掌心，带着一种近乎虔诚的、绝望的温度，一遍，又一遍地，熨过那些凹凸不平的、凝固的血渍痕迹。

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