床试验，每一项都贵得离谱，每一项都不能保证有用。

但“不能保证有用”不等于“没有用”，哪怕多活一个月，多活一周，多活一天，她都要活。

她不是什么“勇敢抗癌”的励志故事的主角，她不是什么“生命的意义不在于长度而在于宽度”的鸡汤哲学的践行者。

她就是不想死。这个理由就够了，不需要任何修饰，不需要任何升华。

不想死就是不想死，像饿了一样想吃，像困了一样想睡。

她还有很多事情没有做完，她还没有看过阿马尔菲海岸的日出，还没有在冬天的冰岛追过极光，还没有站在纽约某个高层公寓的落地窗前看着曼哈顿的天际线喝一杯不加糖的美式。

那些画面她在大脑里反复描绘过无数次，清晰得像已经发生过一样——她知道自己活不到那一天了，但至少要死在去那里的路上，而不是死在一张没有窗户的病床上，身上插满管子，嘴巴套着氧气罩，连最后一口呼吸都要靠机器来维持。她不要那样。

所以她不觉得自己有错。

从头到尾，从认识余荔到接近余艺到编织那张把余家一点一点套进去的网，她都不觉得自己有错。

她在做她能做的、会做的、必须做的事情。

这个世界从来不会因为她不做这些事情而对她和善一点。

小时候没人给她饭吃的时候，她会自己去菜市场剥毛豆；交不起学费的时候，她会去校长办公室站一整个下午；现在她快死了，她会用她仅剩的、为数不多的时间，尽一切努力让自己剩下的日子过得好一点，哪怕这个“好一点”是靠别人的血和肉堆起来的。

余家的那些钱，余艺从父亲那里骗来的那些签名，那迭厚厚的不动产权证书，那些被她拆分成无数个账户、分散在无数个金融产品里的资产——它们不是偷的，不是抢的，是她用她的手段、她的脑子、她在这个世界上学到的唯一一种生存方式换来的。

她不是圣人，圣人都死得快，她想活。

杜笍穿过门诊大厅，走向出口。

阳光从玻璃门外面涌进来，白花花的，晃得她微微眯了眯眼。

她推开门，冷风迎面扑来，四月初的风还是凉的，带着一丝冬天不肯彻底退场的固执。

她走下台阶，朝停车场的方向走了几步。

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