在一个被忽视到骨子里的孩子身上，闹脾气不是叛逆，是求救。

他在喊“看我”“管我”“在意我”，然后“求救”这个词就从“请看看我”变成了“你别管我”。

没有人看懂过。

余艺站在房间中央，往日的余艺一定会砸东西。

花瓶、台灯、相框，什么都行，砸得越碎越好，声音越大越好，最好能把整栋楼的人都惊动，让他们都跑上来看他发疯，然后他就站在那一地狼藉中间，用最大的声音告诉他们：你们知道我这段时间是怎么过的吗？你们知道我经历了什么吗？你们知道我差点回不来了吗？

他这次没有。

他在那里站了很久，像一个被拔掉了电源的机器，所有的零件都在，线路都完好，但没有电流通过，什么反应都没有。

然后他走到床边坐下来，拿起床头柜上那本杂志翻了翻，又放下了，然后他拨通了杜笍的电话。

电话响了两声就接了。

“到了？”杜笍的声音从那头传来。

“嗯。”余艺靠在床头，看着窗帘缝隙里漏进来的那一线灰蓝色的天光，“他们以为我自己跑出去玩了几天。”

杜笍没有说话。

“你猜对了，”余艺说，声音里有一种他自己都听不出来的、疲惫的、接近于放弃的东西，“没有人报警，没有人找我。如果我死在外面，他们大概要等到尸体发臭了才会知道。”

电话那头沉默了几秒。“你现在知道了。”

余艺闭上眼睛。

他想起自己小时候发高烧，他妈让管家去买了退烧药，让佣人把药送到他房间，自己从头到尾没有上来看过他一眼。

他想起自己第一次在学校的文艺汇演上表演钢琴，坐在观众席上的人是他的家庭教师而不是他的父母，他弹完了一整首曲子，鞠躬的时候目光越过人群看到空荡荡的那一排座位，心里涌上来的不是失望，而是一种“果然如此”的、苦涩的、像吞了一颗没熟透的青杏一样的平静。

被忽视这件事在他身上发生得太早、太频繁、太理所当然了，早到他已经想不起来自己是什么时候第一次意识到“他们不在乎我”的。

大概是很小的时候吧，小到他还不会用“不在乎”这个词，只知道他妈看他的时候目光经常会从他身上穿过去，落在别的地方，像他是一面透明的玻璃。

“他们很快就笑不出来了，”杜笍说，“你确保那份文件上是你父亲的签名。”

“我知道怎么做。”余艺睁开眼睛。

他又跟杜笍说了一会儿有的没的，挂断了电话。

房间里安静下来，只有空调外机运转时发出的低沉的嗡嗡声。

余艺把那本杂志放回床头柜上，躺下来，看着天花板。

他没有哭。

不是因为不想哭，而是因为他忽然发现自己好像已经没 本章已阅读完毕(请点击下一章继续阅读!)

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