余艺的手指僵在那里，心脏跳了一下。

他飞快地抽回手，把水杯放到一边，用被子把她裹紧，去卫生间弄了一条湿毛巾敷在她额头上。

他把毛巾迭成了一个不太规整的长方形，放在她额头上的时候歪了，他又调整了一下，调整完以后看起来还是很歪。

他放弃了。

他在床边坐下来，双腿盘着，两只手搭在膝盖上，像一个被老师罚坐的小学生。

杜笍的呼吸在药物的作用下渐渐变得平稳了一些，额头上的湿毛巾已经不再冰凉，余艺每隔一会儿就把它拿下来，去卫生间冲一遍凉水再敷回去。

来来回回跑了很多趟，跑得脚底板都被走廊的地板冰得麻木了。

他不记得自己跑了多少趟，也不记得自己换了多少次毛巾。

时间在他的感知里变成了一种黏稠的、流动缓慢的东西，像快要凝固的水泥，每一步都要花比平时多出好几倍的力气才能迈出去。

他的身体在告诉他他很累。

昨晚被折腾到失去意识的余韵还在他骨头缝里残留着，酸软、乏力。

他没有吃早饭——或者说他没有想起来要吃早饭，那些关于“杜笍做的饭不好吃”的挑剔在此刻显得荒谬而遥远。

因为那个做饭的人正躺在他面前，闭着眼睛，呼吸滚烫，连睁开眼睛的力气都没有。

他忽然意识到一件事。

他从来没有照顾过任何人。

他活了这么多年，从老男人的金丝笼到余家的冷板凳，他一直是那个被照顾的人，那个被宠的、被惯的、被捧在手心里的、所有人都围着他转的人。

他从来没有给任何人递过一杯水，没有给任何人盖过被子，没有在任何人发烧的时候守在床边，一次又一次地换额头上的湿毛巾。

他不知道该怎么做。

他笨拙、慌乱、效率低下，像一个第一次走进厨房的人面对一堆陌生的锅碗瓢盆，每一个动作都充满了试探性和不确定性。

余艺看着杜笍的脸，忽然觉得她很脆弱。

他不知道这个念头是从哪里冒出来的。

这个念头毫无道理——杜笍是那个把他关起来的人，是那个操他、打他、控制他、让他又恨又怕又离不开的人。

她应该是强大的、不可摧毁的、像一座山一样永远在那里不会改变的存在。

但此刻她躺在那里，脸色苍白，呼吸滚烫，眉头微蹙，额头上歪歪扭扭地敷着一条湿毛巾，看起来像一个生了病的、需要人照顾的年幼孩子。

她比他想象中的要脆弱得多。

被子下面她的身体显得比平时小了很多。

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