音色更暗，像月光被云遮住；力度收得更紧，却反而让情绪更浓烈，像压抑在胸腔里的哭泣。每个音符都在诉说，每个转音都在哀鸣。

棠韫和站在旁边听着，感觉某种细小的、尖锐的，却无法忽视的疼痛在胸腔里碎裂。

“听出区别了吗？”herdenn看着她，手指停在琴键上。

棠韫和点了点头，喉咙发紧。

“isstang，”他看着她，锐利的目光穿透金丝边眼镜，似乎可以洞察人心，“我问你一个问题，你为什么弹琴？”

棠韫和张了张嘴，却发现自己答不上来。

“巴赫的《意大利协奏曲》，”hendern继续说，“是他模仿意大利协奏曲风格写的键盘作品。它应该有对话感，独奏和乐队的对话。但你弹的时候，我只听到一个人在机械地执行任务。”

他的声音不算严厉，但每个字都像针一样扎进心里。

“肖邦的《叙事曲》更糟糕，”他说，“这首曲子是有故事的——爱、失去、挣扎、绝望。密茨凯维奇的诗，波兰的苦难，肖邦的乡愁，所有这些都在音符里。但你弹的时候，我什么都没感觉到。你的手指在动，你的心不在。你知道自己在讲什么故事吗？”

棠韫和的脸开始发白。

“你知道你最大的问题是什么吗？”hendern看着她，“你太听话了。”

棠韫和抬起头，不明白这句话的意思。

“你把弹琴当成任务，”他说，“你练习是为了达到某个标准。你弹得很完美，因为完美是可以量化的。音准、节奏、力度，这些都可以通过训练达到。但音乐不是完美就够了。音乐是艺术，它需要你自己的声音，你自己的灵魂。”

hendern顿了顿，“而你，isstang，你没有自己的声音。你只是在模仿别人弹琴。”

那一瞬间，棠韫和张了张嘴，一个字也说不出来。

“一个月后是初赛，”hendern说，“以你现在的水平，通过初赛没问题。评委会给你高分，因 本章已阅读完毕(请点击下一章继续阅读!)

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