他们把那张照片放在桌上，对着它喝了一瓶酒。沈默喝得多，林远喝得少。沈默讲了沈晴的事——怎么丢的，怎么找的，怎么找到的。

他讲得很平静，像在讲别人的故事。但林远听着，心里一阵一阵地疼。

“那时候我刚入行，”沈默说，“天天在火车站转，想着说不定哪天能碰上。半年，我把附近的站都跑遍了，把每一个拐孩子的都问遍了。”

他又喝了一口酒。

“后来在一个村里找到的。那村里有十几个孩子，都是从外面拐来的。我去的时候，她……已经没了。”

他的声音顿住了。

林远看着他，看见他的眼睛红了，但没有泪。

他从来没见过沈默哭。

“沈哥，”林远说，“别说了。”

沈默摇摇头。

“我想说。”他说，“这么多年，没人听我说。”

林远不说话了。

沈默继续说下去。说他爸妈后来怎么样了，说他怎么一个人过下去的，说那些年他抓了多少人贩子，救了多少孩子。

“每救一个，”他说，“我就想，要是当年有人救她，就好了。”

林远听着，心里像被什么东西堵住了。

酒喝完了，沈默靠在床头，闭着眼睛。林远坐在椅子上，看着他。

窗外的火车一趟一趟地过，汽笛声一阵一阵地响。沈默的呼吸慢慢平稳下来，像是睡着了。

林远站起来，给他盖上被子。

他站在床边，看着沈默的睡脸。睡着的时候，沈默的眉头是皱着的，好像在做梦。他的嘴角抿着，抿得很紧，像在忍着什么。

林远看着看着，忽然弯下腰，在他额头上轻轻碰了一下。

就一下，像羽毛落在水面上。

他直起身，站在那里，心跳得很快。

沈默没醒。

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