“后来你住进我家，你的那些灵感，偶尔说漏嘴的话，看我时那种复杂的眼神…让我越来越确定，你就是那个答案。”

“那个我曾经一直在寻找的，属于我的真实。”

徐霁的眼睛又开始飙眼泪，他快速低下头，用手背胡乱擦了一阵，结果越擦越多，根本拦不住。

他原本也不是这么爱哭的人……

慕言何把他揽进怀里，轻轻拍着他的背：“别哭。”

“我又没怪你。”

“可、可是……”徐霁哽咽着，“我写的……这些都是我写的……我把您写成一个没有感情的工作机器，我让您一个人……我……”

他一边说一边哭得稀里哗啦，马上就要喘不上气了。

慕言何没有回答，只是抱着徐霁，慢慢抚着他的背等他自己平复。

过了好一会儿，徐霁的抽泣声慢慢停了下来，慕言何这才轻声开口：“徐霁，我也有话想问你。”

徐霁闷闷地“嗯”了一声。

“你写我的时候，知道我会变成一个真实的人吗？”

徐霁摇头：“不知道……我从来没想过……”

“那你写我的时候，喜欢我吗？”

徐霁懵了一下。

喜欢吗？

他写慕言何的时候，当然是“喜欢”的，喜欢自己创造的角色，喜欢自己笔下的人物。但那是一种创作者对作品的喜爱，和现在这种……

“我问的不是那种喜欢。”慕言何像是看穿了他的心思一般，“我问你，你喜欢真实的我吗？”

徐霁从他怀里钻出来，对上慕言何的眼睛，只见他眼底饱含温柔与认真，不杂半分责怪与质问。

徐霁感觉自己快要溺水了，溺在慕言何的温柔乡里。

“喜欢的。”他刚刚哭得太猛，现在说话还忍不住打哭嗝，有点尴尬但还是继续道，“……特别喜欢。”

慕言何满意了：“那就好。”

他捧着徐霁的脸亲了又亲，摸他哭得有些红肿的眼皮，擦去他眼角残余的泪。
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