若窗是关的，羽毛就落在地上，谁也不能说“有人试过开这扇窗”。

结果窗是关的，关得很死，还上了锁，非但上了锁，还在窗台上摆了一盆带刺的仙人掌。那盆仙人掌叫“克虏伯家的儿子”。

于是他做了第二件事：握了那女人的手。

那双小得可怜的手，冰凉凉的，从死神手里抢回了所有人都以为必死无疑的英雄。

上面自然心知肚明，甚至知道得远比他多，却对这情况束手无策。一个医生，帝国英雄的救命恩人——杀不得，赶不走，更收买不了。她连件像样的毛衣都没有，没什么可以被收买的，她只有那个人。

此刻回想起来，连他自己都诧异当时的举动——将手放低到近乎谦卑的高度。并非出于好感，而是因为看见了克莱恩的眼神。

那目光，像在守着一扇永远不需被旁人打开的窗。

他在那一刻忽然想：如果有人在二十年前这样看过我的夫人……

不，从未有过。他和夫人之间，有尊敬，有共同养育孩子的岁月，有在晚宴上配合得天衣无缝的默契，像跳了二十年华尔兹的舞伴。

却绝没那种，关紧窗户还要放一盆仙人掌的执念。

车子驶入一条破败街道，左边是只剩骨架的公寓楼，右边碎石堆上，插着“注意未爆弹”的警示牌，墙面上刷着标语，“总动员，一切为了胜利”。

施瓦岑贝格睁开眼扫过这些景象，又仿佛什么都没看见般重新阖上。

车厢内，皮革的气味混合着夫人身上已经变调的铃兰香水，闷得像温室里蔫掉的铃兰花。

他突然想到：那东方女人在救那男人的时候，有没有想过会跟他回柏林，听部长千金用“赫尔曼哥哥”扎她一下。

她大概更没想过，她未婚夫用了两句话，就把那女人扎了回去，像打发两个上门推销窗帘布的女人，只因她们让她不舒服了。

防空洞入口的沙袋从车窗外掠过。

中年男人又想到抽屉里那张纸。他现在想在上面补一行字，并非“跟得很紧”，而是“窗户不仅关死，还钉上了木栅栏”。

这念头让他微微挑眉，连自己都觉得意外。

轿车在路口转弯。废墟、标语、弹坑在窗外流转，却再无人投去一瞥。

——————

而同一时刻的沙赫特医院病房。

女孩就这么趴在男人身上，不知只过了五分钟，抑或更久，她开始无聊了。

细白手指不知不觉从他袖口游走，攀过腕骨，爬上小臂，最后停在那枚钻石橡叶骑士铁十字上。

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