把握，剩下的叁成，需要佐证。

他起身走到墙边的档案柜，拉开抽屉，里面是按部门分类的卷宗：党卫军，国防军，民政系统……最后一个是：红十字会。

伊尔莎的档案很薄，翻到最后一页，家庭情况栏：父母已故，未婚，无其他亲属记录。

君舍盯着那几行字，笑了，干净得像刚消过毒的手术台，完美间谍的画像。

他拿起电话，直接拨通了柏林档案处。

下午四点，舒伦堡敲门进来，带来新的消息。

面前摊着从红十字会“借”来的前线医疗队志愿者登记表，当然，通过合规渠道，他签了字，没有人能挑出毛病。

君舍淡淡扫过去，果然，伊尔莎的名字赫然在列。

“风车”被惊动了。这是个再合理不过的逃跑路线，打着“支援前线”的旗号，光明正大离开阿姆斯特丹，顺便在路上找个机会把最后一份情报送出去。

他合上文件夹，目光轻飘飘落向舒伦堡。“就这些？”

对方沉默了一秒。“还有一个人…文医生。”

男人呼吸停滞了一瞬，他低头，重新翻开文件夹，指尖落在最后一页，最后一行。

wen wenyi，字迹工整得像小学生作业，每个字母都规规矩矩待在横线上，连一个潦草的连笔都没有。不像那些老油条医生的鬼画符，也不像他这种人的张牙舞爪。

君舍盯着那个名字看了很久。

久到舒伦堡忍不住开口：“上校？”

他没有回答，只是抬头望着窗外，隔着运河，隔着那些五颜六色的屋顶，他能清晰看见红十字会的轮廓，而她此刻就在那栋建筑里，或许正在收拾行囊，准备奔赴那片还在冒烟的瓦砾堆。

他拿起那张登记表，凑近台灯。暖黄的光晕染在纸面上，像给那个名字镀了层金边。是她，没看错。

男人靠回椅背，望着天花板上的水晶吊灯，忽然低低笑了一声，笑声很轻，轻得像从胸腔深处漏出来的一口气，带着点自嘲，又带着点荒谬。

小兔要去战场了，不是被逼的，不是被骗的，是她自己签的字，自己选的路。

为什么？他当然知道答案。因为圣骑士失联了，因为公主要提着医药箱去找她的骑士，因为这该死的、烂俗的、令人作呕的浪漫主义。

就像那些被翻烂的童话书里写的一样。

他应该感到可笑。一个在巷子里见到他时连呼吸都忘了的小兔，现在居然要主动走进绞肉机。

勇气可嘉，智商堪忧。
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