打火机被随手甩开，在光滑的橡木桌面上滑行，最终稳稳停在档案堆边缘。棕发男人俯身，拾起那迭偷拍的照片。

女孩穿着米色风衣，攥着小手，有些局促地站在红十字会门口，黑发被风吹得凌乱，第二张照片则截然不同，她从手术楼出来，白大褂上沾着血，瞧着狼狈，但眼睛亮闪闪的，像是刚打赢一场硬仗的士兵。

君舍的目光在第二张上停留了很久。

闲不住的小兔，无论到哪里，爪子都总想往外探。

“有趣。”他淡淡吐出两个字，啪地一声合上档案夹。

舒伦堡无声地退下，门轴发出细微的吱呀声，像是终于松了口气似的。

男人脸上的散漫笑意缓缓淡去，慢悠悠踱到窗前——如果这能称之为窗的话。地下二层的假窗上，拙劣地绘着柏林街景，阳光永远定格在了午后。

他摸出烟盒，叼起烟，打火机咔哒点燃，火苗在墙上投下摇曳不定的影子来。

烟圈在滞闷的空气中盘旋、扭曲，散开，最后消失在天花板的通风口里。

克莱恩去了前线，继续用炮火书写他可笑的骑士史诗。

小兔在阿姆斯特丹挥动手术刀，天真地以为能缝合这个破碎的世界。

而他在柏林，日复一日翻看这些无聊的间谍报告，困在这不见天日的地下，审讯那些吓得尿裤子的叛徒。

真是……无聊透顶。

烟头被狠狠摁灭在假窗上，男人走回办公桌，拉开最底层的抽屉。里面是一瓶干邑白兰地，他“光顾”巴黎圣奥诺雷郊区街某座宅邸时的战利品，跟着他上了回柏林的列车。

他直接拔掉瓶塞，懒得找杯子，就着瓶口灌下一大口。

酒精烧过喉咙，带来短暂的灼热感，他闭上眼，某些被刻意压制的画面浮现在眼前：华沙办公室里，克莱恩将他狠狠掼在砖墙上，暴怒的蓝眼睛近在咫尺，拳头带着风声照着鼻子打下来。

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