，都城的人声鼎沸填满昼夜。

太真实。真实得像一把钝刀，慢慢割着骨头。

三个月。第九十三天。

他去了南境。这就是他原本的生活，

草原。草很长，没过脚踝，风一来，便齐齐折腰，露出苍青的脊梁。

天高，云淡，远处有鹰唳。

然后妖来了。

三只。獠牙如戟，腥风扑面。

他没动。直到第一只扑到三尺内，才拔剑。不是长乐未央。

剑光很冷。

只三剑。

一剑穿喉，一剑剖腹，一剑斩首。

妖倒地时，草叶上连血珠都未溅起。

他收剑。

身上无伤，衣角未乱。

可他却觉得累。累得像是刚跋涉了万载黄泉路。

母亲死了。

哥哥死了。

所有人，都早该在万年风沙里化成灰了。

这里愈暖，便愈像一场凌迟。

他笑。嘴角扯起，眼里却空茫茫的。

留下吧。留在这梦里，不好么？

好。

好得让人连恨都不敢。

他躺了下去。

草地柔软，承住他一身重量。

暖阳敷在眼皮上，风从指缝间流过，草浪簌簌，朝同一个方向倒伏，像在举行一场沉默的仪式。

十丈外，有一棵树。

独独一棵。树干粗斜，绯红的花瓣正一片片往下落，不疾不徐，仿佛已落了千年。

他抬手搭在额前，遮住光。

闭目。

未睡。

只是让那落花声，一下，一下，敲在耳膜上。

风不停。

花瓣覆上他衣襟。

天地很静，静得仿佛能听见自己心脏裂开的细响。

他不敢回去。不敢面对美好。

风来了。

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