瑶瑶握着手机，站在厨房里，锅里正炖着他想吃的红烧肉。汤汁咕嘟咕嘟地冒泡，浓郁的香气弥漫在小小的空间里。

“没关系，”她说，“学业重要。”

挂断电话后，她关掉炉火。红烧肉的香气还在，但突然变得腻人。她把肉盛出来，分成两份，一份放进冰箱，一份放在桌上。

她坐在餐桌前，一个人吃完了那份红烧肉。很咸，她可能盐放多了。或者眼泪掉进去了，她分不清。

cky蹲在门口，耳朵竖着，眼睛盯着门缝。它在等。等熟悉的脚步声，等那个会摸它的头、叫它“乖儿子”的人。

从下午五点等到天黑。楼道里的声控灯亮起又熄灭，几次。邻居下班回家的脚步声响起又远去。外卖员匆匆上楼的脚步声。楼下小孩哭闹的声音。各种声音来了又走，没有一个停在他们的门口。

最后，cky耷拉着尾巴，慢慢走回窝里，把头埋进前爪间，发出一声长长的、几乎听不见的叹息。

瑶瑶看着它，心里某个地方也跟着塌陷了一块。

她打开日记本，写下：

“红烧肉炖得太咸了。cky在门口等了四个小时。我陪它一起等。它等的是他，我等的是什么？也许只是一个习惯。习惯比爱更难戒断，因为它不需要理由，只需要重复。而我们已经重复了几百天。所以它还在等。我也是。”

写完，她合上本子，走到窗边。

窗外，城市的夜晚灯火通明。远处高楼上的霓虹招牌交替闪烁，红蓝绿黄，像一场永不落幕的电子狂欢。更远的地方，是另一个城市的方向。凡也在那里，在图书馆，在宿舍，在小组讨论，在“适应新环境”。

而她在这里，在这个小小的出租屋里，陪着一条还在等的狗，和一只高傲的猫。

她想起小时候读过的一首诗，具体记不清了，只记得两句：

“你在你的城里，点灯

我在我的夜里，听风”

那时候不懂什么意思，只觉得句子很美。现在懂了。

他在他的新城市里点灯，点亮前途，点亮未来，点亮那个“更高的平台”。

她在她的夜里听风，听时间流逝的声音，听承诺消散的回音，听一条狗在等待中发出的细微叹息。

这就是距离。两小时车程的距离。从分享一切到“在忙”的距离。从“每天视频”到“明天再说”的距离。[ 本章尚未完结,请点击下一页继续阅读---->>>

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