&esp;&esp;大包小裹拎回那个刚刚有了点人气的房子。塑料袋搁在空荡荡的餐桌上，发出窸窣的声响。

&esp;&esp;温燃把装着蔬菜肉蛋的袋子往陈烬面前一推，动作干脆利落，脸上没什么不好意思，摊开手，掌心朝上，“我不会做饭。”

&esp;&esp;说完，她转身就去忙别的了。把购物袋里其他东西一样样拿出来，归置。牙刷放进牙缸，摆在水池边，一蓝一粉。洗发水沐浴露放进卫生间，香皂搁在皂盒里，两块。锅碗瓢盆拿到厨房水槽，拧开水龙头，哗啦啦地冲洗。

&esp;&esp;她忙前忙后，背影在并不宽敞的房间里晃动。挽起的袖子下，小臂线条纤细却利落，弯下腰时，旧t恤的布料勾勒出腰臀的弧度。她在制造一种“秩序”，把那些刚刚买回来的、还带着超市货架气息的物品，一一安放进这个陈旧的空间，也安放进他们之间这突如其来、又心照不宣的同居生活里。

&esp;&esp;陈烬站在原地，没动。他低头，看了看被推到自己面前的那堆东西：一把蔫了的青菜，几个西红柿，一块看着还新鲜的瘦肉，一盒鸡蛋。都是最家常的玩意儿。

&esp;&esp;他又抬眼，看向温燃的背影。她正踮脚把新买的毛巾挂到卫生间门后的挂钩上，动作有点吃力，却认真。

&esp;&esp;他嘴角动了动，然后，很轻地笑了一声。

&esp;&esp;不是嘲笑，也不是觉得有趣。那笑声很低，从喉咙深处滚出来，带着点说不清的意味。有点无奈，有点认命，还有点……连他自己都没察觉的、极其细微的松动。

&esp;&esp;他妈的。他想。

&esp;&esp;自己好像，真的捡了个祖宗回来。还是个理直气壮不会做饭、却能把东西分门别类摆得挺像那么回事的祖宗。

&esp;&esp;他没说什么，拎起那袋菜，转身进了厨房。厨房很小，灶台老旧，但总算有了锅和油盐。他拧开水龙头，冲洗着青菜，水声哗哗。

&esp;&esp;外面，温燃归置东西的声音渐渐停了。屋子里安静下来，只剩下厨房的水声，和油锅热起来时轻微的滋滋声。

&esp;&esp;两种声音交织在一起，填补着空间的空旷，也制造出一种奇异的、近乎家庭的背景音。粗暴，直接，没有温情脉脉的铺垫，却意外地扎实。

&esp;&esp;陈烬动作熟练地切着肉，刀刃与砧板碰撞，发出笃笃的闷响。他偶尔抬眼，能透过厨房窄小的门框，看见温燃坐在刚擦干净的旧沙发上，背对着他，望着窗外黑得浓稠的夜空。她的背影单薄，挺直，像一株被移栽到陌生土壤里、却依然固执维持着某种姿态的植物。

&esp;&esp;他不知道她此刻在想什么，他也不需要知道。

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