魂的总部。

“我听说你以前是中国人，今天给你准备了正儿八经的中餐，去华人那边请的厨师。”北卡盯着楼下热闹的场景，又抽了口雪茄，满意地说，“塞巴斯蒂安，你来得是时候，今天有不错的表演。”

程殊看着小弟送上来的一盘左宗棠鸡，沉默两秒才拿起筷子。

“怎么，你不喜欢吗？”北卡面色一凝，觉得有些丢脸，“不喜欢吃的话我派人去把厨师杀了。”

程殊举杯喝了口红酒，语调平淡：“我只是很久没吃了。不过，这酒还不错。”

北卡骄傲地说：“那当然，这是我自己酒厂酿的酒！你要是喜欢，也可以造个酒厂。”

程殊挑眉。

两人说话间，“砰砰”几声响起，楼下的白炽灯一圈圈暗了下来，徒留几盏氛围彩灯照着最中间的拳击台。

“哈哈，来了！塞巴斯蒂安，”北卡神秘一笑，“边吃饭边看畜牲表演，最有意思了。”

巨大的机械声响起，擂台中间的圆环下降又缓缓升起。

一个巨大的铁笼出现在众人视线里。

观众又开始尖叫欢呼。

破损的铁笼里，一个十三岁的少年面色沉静地坐着，闭着眼，脸上环绕着浓厚的杀意和死气。

他只穿了条平角短裤，露出的精瘦肌肤上有数不清的旧疤，但他似乎毫不在意。

程殊握筷子的手在黑暗里悄然紧了紧。

少年这样习惯搏斗和死亡的模样让程殊感到一丝久违的悲哀感。

他太小了，太年轻了。

就和自己当年一样。

“怎么样？有意思吗？”北卡笑问。

程殊忽然喉头有些紧，回北卡：“他是谁？”

“他？”北卡拉长语调，介绍，“野兽021号，加索尔。”

下一秒，坐着的少年猛地睁开双眼。
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