&esp;&esp;那一小块蛋糕，早被沈鹜年两口吃完了，如今底座上只剩一些奶油残渣，被他翻来覆去的刮搅。

&esp;&esp;“梵高在生前无人问津，死后却成了炙手可热的天才画家。同时期那么多画家，为何就他如此不同？”

&esp;&esp;起初我以为他在问我，还小小惊慌了一下。我虽然知道梵高，但仅限于知道他是个很有名的画家，除此之外的生平事迹、哪里人士，都是一概不知的。

&esp;&esp;不过还好，他很快便接下去说了——这不是他的疑问，而是沈爻，他父亲的疑问。

&esp;&esp;“父亲认为这都归功于梵高充满戏剧性的死亡。世人爱天才，疯狂的天才、悲惨的天才、不得志的天才，而最爱的，还是死去的天才。”

&esp;&esp;“他试图效颦梵高的陨落，可只有他自己去死，还远远不够。不够震撼，不够凄苦，也不够癫狂……”

&esp;&esp;勺子刮破蛋糕底座上的花边纸，沈鹜年的力道一点点加大，表情仍旧平静，动作却逐渐带上戾气。

&esp;&esp;“我没有枪响后的记忆，但据赶到现场的警察说，他们找到我时，我被母亲护在身下，她身中六枪，其中一枪贯穿了我们两个人的身体，而父亲倒在一边，已经饮弹自尽。”

&esp;&esp;“我到现在还记得，那个男人开枪前说的最后一句话：家人死后可以在地下重聚，而他的艺术，将在人间永存。”

&esp;&esp;他对沈爻的称谓，在“父亲”与“那个男人”间来回切换，充满了矛盾与痛恶，想要云淡风轻，偏又难以释然。

&esp;&esp;金属的勺缘定在一点，深深嵌入蛋糕底座，沈鹜年的表情仍是很淡，手却在微不可查地颤抖。

&esp;&esp;我脑海中某根方从沉困中复苏的神经忽地用力跳动了一下，激起了些许旧日的回忆。

&esp;&esp;父母去世后的那一年，我总是很想他们，夜里三不五时就会哭泣，又因为没有自己的房间，哭也不敢哭得太大声，就只能将头埋进被子里，压抑着抽泣。

&esp;&esp;如果那时候，有一个人能聆听我的不幸，怜悯我的悲悼， 本章已阅读完毕(请点击下一章继续阅读!)

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