钢琴摆在一侧。角落的老式胶木唱机旁搁着几个装满了黑胶唱片的木箱，一张真皮躺椅安静地坐落在地毯上，椅边的小几上，放着烟灰缸与一盏黄铜台灯。

没有奖杯、奖状，没有表达个人兴趣的物品，甚至没有一张照片。

这是他曾居住了二十年的房间，却似乎没留下半点痕迹。

贺蓝越随手把脱下的西装外套领带丢在床上，边走边解开衬衫衣领的两枚纽扣，高大的身形重重地陷进躺椅中，真皮坐垫发出一声沉闷的声响。

他就这样静静地坐着，身形隐在黑暗中，只有月光勾勒出他修长的双腿和搭在扶手上骨节分明的手掌。

那尾音挟着颤音的尖利愤怒吼叫，如同还滞留在这座房子里，穿透墙壁、悄无声息地爬进耳孔，在颅中不停地反复播放。

被鞋跟砸中的后肩上，仿佛还残留着那阵闷钝的痛感。

“老不要脸……”

低沉的话声喃喃地回荡在寂静的房间。

他下意识摩挲着指腹，似在品味着刚才濡湿而柔软的触感。

老么？

他想。

叁十二岁。

一个对于他来说正值巅峰的年纪，财富、权力、精力，都处于饱和状态。

可他却清晰地记得，陈冬今年才刚满二十岁。

整整一轮的差距。

他从小几上摸起根烟衔进唇中。火光亮起，映出半张深邃的面容。

本该工整背在脑后的发丝，此刻凌乱地散落在额前。纤长的眼睫半垂着，掩住双略显疲态与茫然的眼眸。

他不知道今晚为什么会回来。

父母早已不在，爷爷奶奶也相继离世。

这栋空旷的老宅除了打扫卫生的佣人什么也没有。

可就在今天，这个本该家人团聚的圣诞夜，他却鬼使神差地推掉了所有的应酬，独自一人驱车回到这里。

回到这个空无一人的、巨大的坟墓里。

辛辣的烟雾在肺里流淌，又自薄唇中吐出，弥漫升腾在整间卧室。

模糊的话声从走廊中传来，伴着被厚重地毯吸食得几不可闻的脚步。

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