长在西西里岛，父亲原本是玻璃厂工人，一战后的大萧条里，他失去了工作开始酗酒度日，有一天母亲发现他彻夜不归出去寻他，才在河里看到了一具浮肿的尸体。

&esp;&esp;“他失足掉下去的，”警察甚至懒得做记录，“又一个醉鬼。”

&esp;&esp;弟弟被征召去东非那年才十七岁。一年后，一个包裹被送到家门口，里面是本破旧的日记和铜质殉难勋章。没有遗体，连正式阵亡通知都没有。

&esp;&esp;整个意大利都在为法西斯主义疯狂，利达每天经过征兵处的长队，听见男人们谈论着埃塞俄比亚的金矿，女人们则在配给站前为黄油大打出手。没人关心艺术，没人谈论美——除了母亲。

&esp;&esp;“跳给我看，我的小天鹅。”母亲会在做完整天的帮佣工作后，靠在门框上，看利达练习芭蕾。那些给贵族夫人们烫衣服、擦地板挣来的里拉，变成了女儿的舞蹈课学费。

&esp;&esp;“她有天赋，”舞蹈老师说，“真正的天赋。”

&esp;&esp;但天赋在战争年代是最廉价的商品。母亲咳血而亡的那个冬天，利达把她留给自己最后的钱缝在内衣里，跟着远房表姨坐船来了法国。巴黎——艺术之都，是她梦里自己会穿着白纱裙在歌剧院跳《吉赛尔》的地方。

&esp;&esp;现实却是蒙马特后街的舞池和醉汉们露骨的目光。没有科班出身，没有推荐信，连红磨坊群演队都进不去，她只能在小酒馆跳廉价娱乐舞，用暴露的衣服来代替芭蕾舞裙。

&esp;&esp;“转起来，意大利小野猫！”客人们往舞台上扔硬币，她数着那些铜板，计算着够不够付下周的房租。

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