尖微凉，尖锐的指甲隐隐透出危险，鼻尖则是独属于他的气息。

硫磺，熏香，纸张。

她分辨着。

“在这里，”他纠正她，目光锁住她的双眼中的翠色，“称呼我什么？”

一股热流从辛西娅的耳根开始蔓延。

她吸了一口气，清晰地回答：“先生。”

“很好。”他收回手指，仿佛对她的顺从感到满意，但眼神依旧锐利，“那么，回答我的问题，不要用谎言敷衍我。你的不安，我看得到，也摸得到。现在，我要听到它。”

这不是关心，这是命令。

辛西娅知道，她无法隐瞒。

而坦诚本身就是一种奉献。

她闭上眼睛，深吸一口气，再睁开时，眼底带着一丝挣扎后的屈服。

“是……死亡。任务中，一个线人，在我面前……死得毫无价值。那些阴谋和背叛……它们让我觉得冰冷。”

莫拉卡尔静静地听着，脸上没有任何波澜，仿佛她描述的只是天气。

“所以，你感到脆弱。觉得这个世界污秽不堪，而你的存在，你的诗歌，你的坚持，在其中显得可笑又无力。”

他陈述着。

辛西娅的睫毛颤抖了一下，几乎要沁出湿意。

他永远知道。

他总能一眼看穿她所有的伪装。

“是。”她低声承认，声音有些哽咽。

然后，莫拉卡尔做出了今晚第一次亲密接触。

他没有拥抱她，也没有安慰她。而是伸出手，用指背极其缓慢地探究地沿着她脸颊的轮廓滑下，感受她肌肤的微凉和细腻。

不带情欲，更像是一位鉴赏家在审视他最珍贵的收藏，确认其完好无损。

“冰冷和污秽是世界的常态，辛西娅。”他的声音平静，“但你不是。你的感受，你的脆弱，你的无力，它们是你灵魂的一部分，它们让你区别于那些污秽，让你变得……独特。”

“现在，”他的指令再次落下，“站起来，脱掉睡袍。让我看看你。不是竖琴手辛西娅，不是诗人辛西娅，只是你。”

辛西娅依言起身。

手指在睡袍的系带上停顿了一瞬，那是最后一点羞怯的本能。

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