片，那是北京城特有的土腥味，被千百年酷暑寒冬熬出的疲态。不间断的蝉鸣吵得刺耳，却也显得院落更空、更被人弃之如敝屣的寂寥。

&esp;&esp;她往前走，脚步轻，却在空荡的地面上敲出一点点闷声。

&esp;&esp;每迈一步，胸腔像缩紧一分。

&esp;&esp;因为这里，是齐晟出生的王府旁支宅院。

&esp;&esp;记得他曾对自己说过：“我祖上住过更好的，可如今只剩这处最像家的。”

&esp;&esp;当年北上谈生意时，她来过几次。

&esp;&esp;最后一次，在初夏时节的后花园里，她接受了那男人笨拙又深情的告白，而如今，自己却成了一个迟到得荒唐的过客。穿过影壁时，热风迎面扑来，卷着灰土，像是不愿让她忘记———

&esp;&esp;这里不是香港，不是圣彼得堡，也不是她曾和他漫步的涅瓦河岸。

&esp;&esp;这里是齐家，他少年时代的院子，他的根……

&esp;&esp;工作人员小跑两步，与她保持半步距离：

&esp;&esp;“宋主席，厅房那边我们简单清理过，不过有些房门年头久了，怕您进出磕碰，这几天会给您重新做个临时框架。”

&esp;&esp;而雷宋曼宁没太在意地“嗯”了一声，不冷不热。

&esp;&esp;她的高跟鞋踩上青石板，看到前方倒塌半边的厢房时，忽地停住。梁木烧焦过的痕迹以后清晰…像是经历过一场无声的战火。这院子荒败太久，却隐隐可见昔日的端华格局。

&esp;&esp;而那些雕花门罩、碎裂的水缸、风蚀的砖纹…都像在向自己控诉岁月无情。

&esp;&esp;见她止步不前，文物单位的负责人赶紧解释：

&esp;&esp;“……这片是文革时留下的损伤，一直没有修缮，不过我们会按历史原貌复建，不会乱来。”

&esp;&esp;“复建？”

&esp;&esp;雷宋曼宁转头，眼神锋利得像没入鞘的刀。负责人被那一瞥看得背脊一紧：

&esp;&esp;“当然只是外观复建！我们知道这处宅子历史特殊，不会破坏它原有的结构……”

&esp;&esp;听过这解释，她淡淡点头，眼神重新投向那片残垣断壁。那眼神太安静，却像把所有躁动的蝉鸣都压成一片死寂。

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