不等他缓过神，眼前的画面如墨水溶于雾中，缓缓散开。

还是这座山门，还是这片山。

风一吹，道袍的衣角轻轻扬起。

他手里握着一柄小小的短剑，身体不由自主地腾挪起落，起势尚还有几分笨拙，但一招一式已然有板有眼。剑风掠过耳畔，带起细碎的风声。

浓雾一散一凝，眨眼间，他跪在了堂前的蒲团上，怀里捧着一卷泛黄残旧的经书。

稚嫩清脆的诵读声在殿内朗朗回荡，香火袅袅升腾，看不清高案之上供奉的神明法相。

光影再晃，他伏在了一张老旧木案前，借着摇曳昏黄的烛火，一笔一划描摹着他看不懂的符文。画罢便满心欢喜地举起来，看向屋里的某个方向——可那里早已空无一人。

视野里的那双手，时而圆软可爱，时而纤细利落，时而似稚子孩童，时而渐有少年风骨。

画面轮转更迭，像一本被急速翻动的画册。唯有那山高天阔、郁郁葱葱的景象一成不变，还有那道总是伫立在身后不远处的苍老身影，看不清面容，只知道那道沉凝悠远的视线久久凝望，自始至终，一字不言。

梁逸飞忽然觉得心口发酸。

这不是他的情绪，而是视野的主人，在师傅面前，心底那点小心翼翼的欢喜与委屈。

他没来得及细品这情绪从何而来，画面陡然撕裂，血色骤然在眼前喷溅四溢。

山巅的道观轰然坍塌，化作一方古朴院落。

老榕树冠遮天蔽日，将整座宅院笼罩于浓荫之下，可翠绿之间，处处蔓延着刺目的猩红，顺着青石板路蜿蜒流淌。

院内人影幢幢，哭喊声、尖叫声，咒法的震喝与剑刃入肉的闷响混在一起。

浓郁的血腥味仿佛透过虚妄扑面而来，到处都是倒在血泊里的人——老人、青年、妇人，看不清脸，姿势扭曲僵硬，泛着毫无生气的灰白。

“我绝不许你这邪道——”

一声苍劲有力的怒喝消散在雾里，末尾的字句模糊难辨。

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