身上。”

话送出去的第三日，雨停了。

回音没有再来。

唐远知道，这意味着青萝收下了。或哭过，或撑过，或在城南那间小绣铺里对着灯焰把信烧成灰——都不再与他有关。他站在门前看天，南方的云散得很快，阳光薄而亮，照在院里晾着的衣裳上，发出淡淡的皂角气味。

袁圆在他身侧站着，忽然道：“之谦。”

他侧目。

她很少在白日里叫这个旧名。儿子女儿还小，外面的人只知“唐远”。可这一声落下来，像把某扇特意关紧的门又推开了一线。

“若有一天，”袁圆看着院外的巷口，声音稳而轻，“有人再从京里来，拿旧事要挟你，或拿她的名字来搅浑水——你告诉我。不要一个人扛。我不怕知道。”

唐远看着她。

她比从前瘦些，眉眼却比唐府那时更沉得住。雪夜、假休书、陈大哈、满春楼的影子隔得很远，远到成了他们共同压在箱底的东西。他伸手，把她鬓边一缕被风吹乱的发拢到耳后，点了点头：

“好。”

只一个字。

却像把剩余的后路也并进了同一条轨里。

冬至那天，他们在屋里简单地祭了一次。

没有写旧朝的年号，也没有摆过分的仪仗。一碗饭，一杯酒，唐远只默默说了句“人还在，火还在”，便止住。袁圆带着啊石和圆宁磕了头，圆宁还小不懂事，只觉得新鲜，磕完便笑着去抓香灰。袁圆把他抱开，眼眶有点红，却没有真的落下泪来。

夜里，儿子和女儿睡下后。

唐远在床上从后面拥住她，掌心贴着她的小腹——那里如今平坦，只有细微的旧痕，像某种活过来的证明。他没有更进一步，只把脸埋在她肩窝里，呼吸渐渐慢下来。

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