脸上……怎么弄的？”

“旧伤。”唐远道，“不碍活。母亲，跟我走。其余的话，路上再说。”

沉默在巷风里慢慢铺开。宅院内远远传来主母唤人的声音，细而尖，像催命的更鼓。这个曾在唐府正厅里说一不二的女人，如今只是灶下最不值钱的粗使。她慢慢弯腰去捡那只空盆，动作却软了；盆未捡起，人已撑着墙蹲了下去，肩背耸动，像有什么东西终于从紧咬太久的牙关里漏了出来。

“你父亲死在路上。”她哑声道，“我没能随行。他们把我发到这里，当牲口使。打、骂、饿、跪，一样不缺。我活到今日，不是为了活，是为了……总得有人记得：唐家不是自行溃烂的，是被一笔一笔勾掉的。”

唐远也蹲下去，与她平视。

“我记得。”他说，“所以我来了。母亲，现在就走。别再回去挨下一顿。”

她抬眼看他，看了很久。

那目光里有旧日的苛刻，有籍没后的恨意，也有血脉尚存时近乎崩溃的软。她没有再多问，只抓住他的手腕，力道大得惊人，指节却在细细发颤：

“走。别让我再踏进那扇门。”

——

带走比留下更险。

唐远不能堂皇地从正门领人，只能趁夜色与宅院换班的空隙，将她从后门巷子接上早已备好的车。头巾、旧棉衣、一纸临时编就的“老亲随行”，再加上关卡上提前铺妥的银钱，才勉强把人送出城去。车上她始终没有回头，只把手指死死抠进车沿，像怕稍一松劲，就会被重新拽回那口灶、那道门槛、那些随意落下的拳脚。

路上，她话极少。

车铃细响，道旁林木往后倒退。有时她会忽然侧过脸，在颠簸的光影里打量儿子的侧影：半张重新戴好的面具，下颌线条沉而稳；握缰的手骨节分明，力道不松不紧，像已经习惯把一切风险先揽在自己掌心。她看一会儿，又轻轻别开目光，仿佛多看一刻，便会有什么旧日的硬撑支撑不住。

夜宿客栈时，唐远总把更干爽、更避风的铺位让给她，自己只在外间搭一张简榻。第一次有人端来热水，她站在盆边愣了许久，像不信这热气是给自己的。直到指尖试过温度，才慢慢把肿着的指节浸进去。水汽一蒸，腕上新旧伤色顿时分明：青的、紫的、正 本章已阅读完毕(请点击下一章继续阅读!)

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