他踢开石室门。门轴是烫的。

十二皇叔坐在暗处。绳还在腕上，坐姿却闲，像在自己府里等一杯茶。火光从门缝切进来，切过他的眼睛，那里面有一点极熟的笑，笑里没有慌，只有等到了的意味。

“贤侄，最后一晚了。”他的声音被烟呛得有些哑，仍旧慢，“你把证据藏好了？你若死在这仓里，你的证据不过是一份没有活人作证的黑状。”

身后已经有人涌入。唐之谦回身再挡，刀短了半寸——是劈在门框上崩的。火星迸到他颊上，刺痛。沈横没有死在谷里。腿上的伤缠着发黑的布，人却比谁都快，先一步扑到十二皇叔身边，一刀割绳，绳头弹开，像一条活了的蛇。他一把将人扛起，十二皇叔甚至还来得及回头，看了唐之谦一眼。

那一眼像宴席上最后一杯酒。

唐之谦追出去半步。

梁断了。

整排仓顶斜着砸下来，带着火，带着烧红的瓦。火像一堵墙，把他和门口隔开。热浪推得他后退，脊背撞上石壁，壁也是烫的。他看见沈横的背影在火墙那一头晃了一下，随即被烟吞没；听见马嘶，听见有人喊“走北门”，听见蹄声密起来，朝着那条细细的金线。

“唐大人——！”裴校尉在火墙外喊，一声比一声近，又一声比一声远，像被风撕开。

唐之谦伸手推梁。梁是烫的，皮粘上去，撕开来才觉得疼。他再推，推不动。信件还在怀里，被汗和血洇湿，纸开始发软，字开始化，化成一团深色。信件若能进城，今夜就不算全输；信件若也被截在菜畦边，他就真的什么都交不出去了——人没了，证没了，自己还要被烧成一具说不清来路的尸。

火从余粮上爬到他靴边。靴底先热，再痛，再有一股焦皮的味。仓里的空气越来越薄，吸进去像吸刀。眼前一阵阵发黑，耳里只剩火吃木头的声音，噼啪，像有人在很近的地方鼓掌。他靠着还没烧透的石壁滑坐下去，把那叠已经热得发软的抄件死 本章已阅读完毕(请点击下一章继续阅读!)

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