沈叙，我们……”他勉强扯出一个笑，“先分开吧。”

半路

沈叙没有回答好不好，他只是将手抬起来，也学着季绎，一寸寸抚过他的脸，眼睛，嘴唇，“八宝饭，你做。”松开前他用嘶哑的声线说。

季绎不会做，可他没有拒绝沈叙，“好，我打电话问问林老师。”

下午两人牵着手去逛了趟超市，备好了食材，季绎连着视频，林老师隔着屏幕一个步骤一个步骤地教，季绎笨手笨脚，挨了无数骂，挂断前甚至听到一句含糊不清的“小西斯”，最后才终于勉强端上一盘卖相不堪入目的八宝饭。

沈叙埋头吃得很认真，季绎兜了一点进嘴，猪油放太少，豆沙太多，又甜又硬，实在难以下咽。

“别吃了。”季绎吐出来，作势要去收沈叙面前的盘子。

沈叙神色如常，用力拖住那碗饭，“好吃的。”

季绎假装没看到沈叙泛红的眼眶，他卸力地坐回去，静静地看着他一勺又一勺地吃完，那一刻，季绎几乎要在愧疚感里溺毙。

晚上季绎没睡着，他闭着眼，沈叙的手臂圈在他的腰上，隔着睡衣，热意慢慢浸透过来。季绎的手往下伸，顺着衣摆钻进沈叙的身体，肌肤相贴，他摸到对方坚实的腹肌，沈叙往后缩了一下，季绎追上去。

“不做。”沈叙低声说。

季绎不管，继续往下探，沈叙抓住他的手腕，力道很重，季绎“嘶”了一声，他又赶紧松开。

沈叙又重复一遍：“不做。”

季绎在他怀里抬起脸，卧室太暗了，他看不清对方的表情，只能捉到一小片轮廓，模糊得像随时会消散的影子。

“我想。”他说。

沈叙沉默了一阵，然后翻身压住他。

下午的航班，中午沈叙煮了馄饨，在餐桌上摆放好餐具，唤季绎吃饭，像曾经的每一天。

季绎喊着“来了”，顺手抓起客厅茶几的遥控器，随便选了部电影，顿时人声充填满了整个房间，于是两人在这层没有重量的背景音里吃完最后一顿饭。

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