那人终于动了，几步走到床边，挨着床沿缓缓坐下来。

一只手探向季绎的额头，掌心温度很低，对方没有收回去，保持着这个姿势，哑着嗓子开口道：“发热了。”

季绎没有动也没说话，台灯亮起来，暖融融的光线顿时铺满床头。

沈叙收回手，季绎看不到他的脸，只感觉到床垫动了动，接着是铝箔簌簌的响动声。

“你吃了几颗？”沈叙过来掰他的肩膀，季绎转过身，看到他布满血丝的眼。

“不知道。”季绎从喉间艰难地挤出几个字，说完他就呛咳起来。

沈叙没再继续问，他起身出了卧室，季绎撑着身子坐起来，沈叙端了杯水走回来。他没递给季绎，而是像从前一样，将杯沿抵在他唇边。

季绎低头咕嘟咕嘟喝得很急，沈叙摸了摸他后脑勺起翘的几撮头发，问：“汤圆呢。”

季绎咽下最后一口水，对上沈叙的眼睛，淡漠地说：“死了。”

沈叙像是在消化这两个字，季绎感受着他的呼吸，先缓后急，到最后几乎在发颤，他看着季绎，眼神压在他脸上，想找他开玩笑骗人的蛛丝马迹。

季绎跟他对视了一会儿，又想滑进被子里，沈叙突然抱上来，用手臂捆住他。

“对不起。”沈叙语气里的自责与悔意满溢出来，他又重复道：“对不起。”

季绎在昏懵中也能触到对方从胸腔深处泄出来的细微颤动，但他还是呆了一会儿。

“没关系。”他说。

沈叙开始清理打扫房间，季绎窝进卧室的单人沙发，眼神聚焦在那只白色的瓷罐上，水龙头开了又关，油烟机嗡嗡启动的底噪。这些久违的声音从客厅传过来，他应该站起来走出去，和以前一样，倚在厨房门边，挑三拣四地嫌弃他做事拖拉，或者揶揄他煮个泡面也要拿出米其林主厨的架势。

但季绎没动，他甚至没问沈叙为什么回来。

后来他就那样蜷缩着睡着了，季绎丧失了对昼夜的知觉。他被沈叙吻醒，对方手里捧着碗白粥，还冒着热气，他和季绎说我喂你。

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