是伯格曼的梦。而在这个世界里，伯格曼是韦伯的梦。两个人互相梦了对方一辈子，梦着梦着，就都老了。

他把手机揣进口袋，没有再回复。

傍晚，他给伯格曼打了个电话。响了三声，接了。

“教练。”

“嗯。”

“膝盖还行。”

“嗯。”

“你昨天晚上……算了，没什么。”

伯格曼在电话那头沉默了几秒。然后他慢悠悠地说了一句：“右下角。”

韦伯愣了一下：“什么？”

“你昨晚短信说的那个梦。我在那个梦里，你也是踢右下角。”

韦伯握着手机，站在工坊门口，看着天边的云被落日烧成橘红色。喉咙有点紧，但没有哭。

“那你在那个梦里，教我传球了吗？”他问。

伯格曼好像笑了一下。声音很轻，像风吹过旧报纸。

“教了。你没学会。”

韦伯也笑了。

“那哪个梦是真的？”

伯格曼又沉默了。这次很久。

“都是真的。”他说。“梦也是真的。”

挂断电话后，韦伯在台阶上坐了一会儿。孩子们都走了，工坊安静下来，只有西红柿地里的自动喷灌在呲呲响。他把那条短信又看了一遍，然后关掉手机，站起来，锁门。

回家的路上，他路过那家从小熟悉的面包店，已经关门了。橱窗里摆着明天要卖的面包，玻璃上映着他的影子。四十七岁，灰头发，有点驼背，穿着沾了泥的训练服。

他看着那个影子。

不是平行世界的欧冠冠军。不是十四岁就遇到伯乐的天才。只是一个普通的、踢过职业足球的、现在教孩子踢点球的老头。

但他觉得那个影子在笑。

他摸了摸自己的嘴角。确实在笑。

他转身走进暮色，步子不快不慢，膝盖不疼了。

2038年夏天，波鸿。

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