“一次都没有变出来过？”

“一次都没有。”

温书予沉默了片刻，然后用一种极其宽慰的语气说：“没关系。我有尾巴。我的尾巴，也可以算你的。”

霍南瑾放下手机，看着温书予。小人鱼把尾巴从水里抬起来，蓝色的尾鳍在阳光里展开，像一把精致的、会发光的丝绸扇子。他把尾巴搭在霍南瑾的膝盖上，拍了拍，像在交接一件很重要的东西。

“我的尾巴，”他郑重地说，“共享。”

霍南瑾低头看着那条搭在自己膝盖上的蓝色尾巴，尾鳍还在轻轻翕动，鳞片在阳光下泛着细碎的光。他伸出手，轻轻地摸了摸尾鳍边缘最薄的那片鳍膜。温书予的尾巴尖轻轻颤了一下——尾鳍是他全身最敏感的地方，平时连他自己洗尾巴的时候都小心翼翼。但他没有把尾巴缩回去，就那么让霍南瑾摸着，尾巴尖在霍南瑾的掌心里微微发颤。

“共享。”霍南瑾说。他活了二十九年，跟人共享过实验室、共享过数据、共享过论文署名。共享一条尾巴，这是第一次。

下午，霍南瑾在办公室里开一个电话会议，温书予一个人待在观察室里。他没有在池子里游来游去，也没有玩扣子——四颗扣子已经满足不了他了，他现在有七颗扣子，按颜色深浅排列在盒子里，每天拿出来看一遍。他也没有吃水果，虽然林知渔刚送来了一碗切好的芒果和草莓。他坐在池沿上，面前摊着一本林知渔借给他的拼音绘本，腿上放着一张纸，手里握着一支笔，正皱着眉头跟纸上的东西较劲。

他在写字。不是在便签纸上写单个的字，而是在一张a4大小的白纸上试图写一句完整的话。这句话他想了好几天了，每次都在脑子里把那些词重新排列组合，总觉得不够好。今天他决定不管了，先写出来再说。

他写得很慢，每一笔都像在雕花。写到一半的时候，他发现“瑾”字太难了，右边的部分他写了三次都觉得不对，划掉重来，再写，还是不对。他把笔放下，揉了揉发酸的手指，拿起霍南瑾留给他的那张写着“霍南瑾”的便签纸，照着上面的笔画一笔一笔地临摹。临 本章已阅读完毕(请点击下一章继续阅读!)

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