“霍南瑾，皱。”温书予伸出手指，戳了戳他的眉心。

霍南瑾握住他的手，放下来，放在自己的膝盖上。“我要出去一趟，”他说，语速比平时慢，像是要让每一个字都准确地落在小人鱼的耳朵里，“明天走，后天回来。不在家。”

温书予眨了眨眼。他听懂了“出去”和“不在家”，但“明天走后天回来”对他来说是一个太复杂的时间概念。他想了想，指着窗外问：“明天？太阳，下去，上来？”

“对。太阳下一次上来的时候，我走。再下一次上来的时候，我回来。”

温书予沉默了。他的手指无意识地攥紧了霍南瑾的裤腿，攥得紧紧的，指关节泛出一层浅浅的白。他没有哭，也没有说“不要走”。他只是低着头，看着自己攥着裤腿的那只手，尾巴在水里一动不动的。这个反应比哭更让霍南瑾心里发紧。

大概过了快一分钟，温书予才抬起头。他的眼眶有点红，但没有掉眼泪。他看着霍南瑾，嘴唇动了动，发出一个很小很小的声音：“想。”

霍南瑾愣了一下：“什么？”

“想，”温书予用另一只手指了指自己的胸口，心脏的位置，“霍南瑾走了，这里，想。”

他的手在胸口上按了按，像是在确认那个感觉——闷闷的，酸酸的，像是有一根极细极细的线从心脏出发，绕了一圈又一圈，最后系在那个叫霍南瑾的人身上。线那头的人走远了，线就绷紧了，勒得心口发疼。他不知道人类管这种感觉叫什么，人鱼的语言里有一个专门的音节来形容这种感觉，但翻译成人类的话，大概最接近的就是这个字——想。

霍南瑾看着他的手按在胸口上那个动作，觉得自己的心脏也被什么东西扯了一下。他教了温书予很多词——“饿”“好吃”“开心”“一直”“一起”——但他从没教过“想”。因为他下意识地回避了这个词。在他的认知体系里，“想”是一个过于柔软的词汇，它意味着挂念、意味着分离焦虑、意味着一个人对另一个人的情感依赖。他不是不知道这个词的存在，他只是不习惯把它说出口。但温书予自己学会了。没有人教他，他自己从胸腔里那个闷闷的、酸酸的感觉里，把这个字找了出来。

“谁教你的？”霍南瑾问。

“没有，”温书予摇了摇头，“这里，自己，出来。”他又按了按胸口，“霍南瑾不在，这里就想。在，就不想。”

他的语法依然是稀碎的，但逻辑异常清晰——“想”不是学来的，是胸口自己生出来的。你在的时候它很安静，你不在的时候它就开始发作。这个定义精确得像个临床诊断。

霍南瑾看着他，半晌没有说话。然后他从口袋里拿出手机，点开相册，翻到一张照片——那是前几天拍的，他坐在池边，温书予靠在他肩膀上睡着了，阳光落在两个人身上，蓝色的尾鳍搭在白色的衬衫上，像一幅被光线浸泡过柔化了的水彩画。他把手机递给温书予。

“我不在的时候，想我了，就看这个。”

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