sp;&esp;现在说话的不是朱大官，不是朱官人，更不是某个历史里的朱皇帝。

&esp;&esp;现在说话的是朱重八。

&esp;&esp;是那个曾经在田垄间和他们一起挥汗如雨的朱重八；是那个家里死了人却连一张席子都买不起的朱重八；是那个被地主家的狗追了半条街的朱重八。

&esp;&esp;他说出的每一个词，都带着汗味、土味和血腥味。

&esp;&esp;“大帅说，天灾这玩意儿，是人人都碰到的。老天爷下雨，淋湿了咱们的破草房，也淋湿了地主老爷的大瓦房。老天爷不下雨，咱们的地裂了，地主家的地也得冒烟。”

&esp;&esp;他顿了顿，目光变得锐利起来：“可为什么，死去的通常是我们这样的普通百姓，而那些地主富商、贪官污吏，却往往都能活得好好的？难道是因为那些贪官大发慈悲，不敢克扣他们的救济粮吗？”

&esp;&esp;难道不是吗？

&esp;&esp;这个问题像一根尖锐的针，直接刺破了百姓们心中的幻想。

&esp;&esp;那一双双因为长期营养不良而显得浑浊的眼睛里，闪过了一丝疑惑，随后是某种被点燃的渴望。

&esp;&esp;朱重八没有像那些新上任的官员一样急着宣读檄文，也没有拿腔拿调地拽文嚼字，他只是像在田间地头歇脚时那样，平视着那些缩在阴影里的百姓。

&esp;&esp;他没有等他们回答，也不需要他们强求回应。

&esp;&esp;“定然不是如此。”他嗤笑一声，那笑声里充满了不屑，“官老爷、地主老爷、富商老爷，他们哪里需要什么救济粮呢？救济粮这三个字，本身就不是给他们预备的。”

&esp;&esp;他往前跨了一步，靴子踩在湿漉漉的泥土上，发出沉闷的声音。

&esp;&esp;“需要救济粮的是我们，是因为我们手里的粮被他们收走了，被他们变成了一叠叠的地契，变成了一箱箱的金银。而他们呢？他们家里的地窖深得能藏下半个县的余粮，他们的仓廪实得连老鼠都钻不进去。天灾来了，咱们在外面啃树皮，他们在里面吃着白米饭。他们自己就有粮食，多得发霉、多得喂猪，他们怎么会死呢？”

&esp;&esp;这番话太浅显了，浅显到每一个在田里弯了一辈子腰的农人都能听得心惊肉跳。

&esp;&esp;

&esp;&esp;百姓们听得异常认真，甚至连呼吸都变得轻微了。

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