&esp;&esp;顏料在笔端凝成一颗琥珀色的泪珠，将坠未坠。

&esp;&esp;薇斯帕拉清楚感觉到，墙角阴影里，那双眼睛仍掛在她身上。沉默，不间断，像一根针，始终抵在她脊椎骨上。

&esp;&esp;她强迫自己凝视画布上龟裂的油彩，试图沉入那片仅有色彩与永恆的深渊。

&esp;&esp;空气中那缕剥不下来的气味缠绕着她的呼吸。他明明静止如石，可他的存在本身，便是一种缓慢的渗透。

&esp;&esp;这疑问没有预警地刺入她思绪。他分明知道。伊利亚分明知道，她需要绝对的安静与孤立才能工作。他记得她偏爱的气泡水品牌、工作时聆听的古典乐唱片版本，乃至擦拭画笔的亚麻布该有的质地。

&esp;&esp;那样体贴入微的伊利亚。

&esp;&esp;那样洞悉她每一个需求的伊利亚。

&esp;&esp;怎会将这样一个……与此地格格不入的异物，硬生生塞进来？

&esp;&esp;一股冰冷而尖锐的委屈，从心底某条刚裂开的缝涌出。这感觉陌生得令她一颤。

&esp;&esp;三年了。自伊利亚将她带来此地，她几乎忘了这种属于「弱者」的情绪。在这里，她被保护，被珍视，她的才华被奉为圭臬，过往则被一层天鹅绒温柔包裹，从不提及。她不再是暴雨泥泞中一无所有的薇斯帕拉·瓦列里乌斯。

&esp;&esp;这个词撬开了一道门缝。

&esp;&esp;气味总是记忆最忠诚的叛徒。

&esp;&esp;此刻工作室里潮湿的皮革与铁锈，竟该死地相似于三年前那个夜晚，瓦列里乌斯拍卖行后台瀰漫的绝望气味——

&esp;&esp;湿羊毛的霉。廉价雪茄的呛。男人焦躁时从毛孔渗出的油汗酸。

&esp;&esp;木箱翻倒，綾罗与瓷片散落一地，混着门外灌入的泥浆。几盏应急灯在樑上摇晃，投下扭曲的、蠕动的光影，将一张张贪婪的脸照得如同墓穴浮雕。

&esp;&esp;薇斯帕拉蜷在一张翻倒的雕花橡木椅后。母亲留下的最后一条丝绸礼裙，此刻糊满了泥渍与菸灰。雨水从她还没乾透的发梢滴落，滑过脸颊，混入某种温热的、咸涩的东西。

&esp;&esp;她没哭。眼泪在两个小时前就流乾了——当她看见父亲像片枯叶从窗户飘出去，然后沉闷地砸在下方马车顶棚。她甚至听见了那声钝响，骨头撞上木头与铁皮的钝响，以及随之爆发的尖叫。

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